Hay tipos y tipas, miembros y miembras y municipios y municipias (esto último, hay quien asegura que se lo escuchó decir a Touriño en pleno arrobamiento mitinero). También hay personas: más animadas, menos, con más suerte, con alguna, sin ninguna. Luego vendría otro género: las personas nubladas y un subgénero: los frikis.
Dejando claro que yo no pertenezco a ninguno de esos géneros, o subgéneros, pues soy persona demasiado elevada, diré lo que hoy me preocupa: las personas nubladas.
Nubladas de entendimiento, de suerte, de ira, de mala energía... las personas nubladas son gente chunga, (muchas veces de un modo involuntario), personajes cuyas características funcionan al revés que las de los santos de la iglesia, virtuosos, especializados y milagreros. Ellos (y ellas) no. hay poco virtuosismo en una persona nublada, aunque es verdad, algunos son expertos en cagarla.
Ayer de regreso del trabajo y en llegándome al hotel, cansado y un poco viejo (a mi la vejez me va y me viene según la fatiga), decidí, previo paso por la ducha, entregarme lujuriosamente al mando a distancia. En otros tiempos se habrían presentado planes mejores en una noche de sábado, pero desde la última vez que salí sólo en tales circunstancias y terminé mirándole el culo a una camarera de 60 años y 110 kilos, (mientras metía mi nariz en un whisky apoyado en la barra), NUNCA MÁIS.
Así que allí estaba, conservando un poco de dignidad, con menos energía que las pilas del mando a distancia, y ya que el plan era ver la tele, a zapear me lancé, olvidándome muy pronto de los canales porno (hay tentaciones que ciertos hoteles no ofrecen).
Por aquella habitación de moqueta cegadora, fueron desfilando todos con alegría: Primero los presis, Zp (nublado de gracia) su amigo “encantado” Bush (nublado de entendederas), el Don (Silvio - siniestra bruma-), la Merkel, el pequeño Sarko (pequeño, aunque se ponga unos taconazos de locaza a lo Raphael) y alguno más. Todos sonrientes, todos bien cenados y todos optimistas. Todos, menos Solbes, que Solbes está más allá de las nubes de Orión.
Ya me estaba jiñando yo otra vez en la puta crisis, cuando apareció otro presi, el del Madrid. Qué fenómeno. Yo a este lo tengo entre nublado (que lo es) y friki. Calderón es uno de esos extraños personajes capaces de transitar por varios mundos y ser en todos igual de inútil. Aunque reconozco que alguna virtud tiene, es valiente. Porque hay que tener muchos huevos para ponerse alguno de esos trajes azules y eléctricos, ¿o es siempre el mismo?. Me asalta otra pregunta, ¿Su sastre hace también moquetas?.
Ya me vencía el sueño cuando apareció su majestad el rey de los nublados, Schuster, (en borrasca permanente), peleado con el mundo periodístico, el del fútbol, el político, el industrial, el financiero... Schuster está también peleado con mundos virtuales, dimensiones paralelas y con los agujeros negros de Stephen Hawking. Incluso está peleado con Stephen Hawking y con el mejicano ese que marea chuchos en Cuatro.
Por eso prefiero a Lotina, que aunque de nubes sabe un cacho y parece que siempre está a punto de romper a llorar, lo lleva con cierta gracia, aunque supongo que tener al ejemplo de Lendoiro cerca, sirve para que uno se de cuenta de que hay gente que lo tiene mucho peor.
En un último esfuerzo pulsé otro canal. La tal Violeta. Esta tipa no es nublada, sospecho que su problema es que es literalmente gilipollas. Apagué la tele, que vomitar antes de dormir me deja fatal y tampoco quiero tener pesadillas.
Miré el reloj, eran las 23:30, recé el cuatro esquinitas y que quedé dormido. Angelito.
Y soñé, soñé que las medidas de los super-presis me alegraban la vida y que esta vez si que me caían los 400 euros ¡o más!, que me bajaban la hipoteca, que me subían el sueldo, que bajaba la gasolina, la luz, el gas y el precio de los tomates. Soñé que dimitía Calderón y que Schuster se iba con su indemnización al balneario de 5 estrellas donde se recuperan del estrés todos los directivos de los bancos, soñé que Arsenio volvía al Madrid y ganaban la 10ª ¡incluso me vi en Cuatro Caminos celebrándolo con el director del banco, los dos abrazados con las bufandas del Madrid!. Entonces asustado y medio sonámbulo busqué mi cartera... seguía allí.Uf.
Fue cuando, incorporado y con la mano sobre la mesilla, un fogonazo de la moqueta me devolvió a la realidad. ¡Cojones, que yo soy del Dépor!. Ya no volví a dormirme.
