grandes líderes

por aquí tenemos alguno... ¿a quién me recuerda?.

Hala, ya está, buen fin de semana.

insultos, lección 1

puestos a hacerlo, mantengamos la dignidad, respetemos nuestras orgullosas tradiciones:


no se, por ejemplo.
sin acritud eh, así, en confianza.


buen fin de semana, gentes de bien.

sobre música y debilidades

Si alguna vez cuento una verdad, será por accidente, si doy una clave de mi retorcida personalidad, será por culpa de la fiebre.
Pero renegar de Coldplay...
Del Génesis* al nº1 de los 40 principales (y va la conferencia y habla de cristofobia...)
Yo me confesé después de oir esta canción, un rapto de pasión religiosa, ya ves.
¡Chris Martin es Dios!. mierda, he vuelto a pecar...



* su letra habla de Dios y contiene partes del Génesis. Para algunos es una canción religiosa, para otros es religiosa y más concretamente, cristiana.
Aunque es posible que sea simplemente una canción cojonuda. Al final, y como dijo alguien, "sólo el autor conoce su primera y última intención".

A veces ni eso.

P.S. ¡He sobrevivido a otra gripe!, ¡Viva la Vida!.

encuestas y bienvenidas

sobre las encuestas:
Alguna de ellas, como la de las nominaciones, se han configurado para aceptar dos “nominados” por votante, de modo que si el número de votantes de 45, y koki lleva 27 el 60% corresponde al número de votantes, no al de votos, que posiblemente sea el doble.
La próxima vez y para evitar suspicacias, simplificaré la encuesta con el original slogan
“un votante, un voto”.

Aunque bueno, si en Gran Hermano pueden entenderlo...


Vale ya sé que no es tan riguroso como cuando llama Checha de la facultad, pero sale más barato y si hay que aparentar seriedad se aparenta, le pedimos al secretario general del Consejo Superior de Antigüedades de Cambre la urna y hacemos una presentación de la encuesta (que a partir de ahora llamaremos estudio).

Necesitamos un nombre pomposo y El Emboscado no es serio... nosotros seríamos el... “Foro filatélico apostólico cambrés” y presentaríamos los resultados sobre un estudio de “sostenibilidad del mandariqueo en el siglo XXI”, llamaríamos a la Opi, al Ideal, a la Voz y al Metropolitano. Pondríamos pinchitos gratis (así viene el alcalde) y un cartel en la puerta que anuncie: "Financiado con fondos europeos", que ahí se apunta el Touriño, Quintana y hasta los de Consorcio de As Mariñas.

¿Podéis imaginarlo?, al día siguiente en la Opi, una foto de Koki con una banda que diga Mr. Simpatía. Bonito, hermoso, glorioso. ¡Viva el foro filatélico apostólico cambrés!.

Me ha llevado más tiempo a mí escribir esto, que a algunos organizar algunas cosillas.
Podemos estar tranquilos, vivimos entre gente seria.

sobre el jaque:

A algunas preguntas del post de ayer, sobre quien es ese "personaje en la oscuridad..."
¿a quién se le da jaque en ajedrez?. Yo que pensaba que era un título ingenioso.

En ese punto, es hora de jugar con las mismas reglas para todos. Mi hijo me dijo ayer, “¿Papá, no crees que a Don Koki o a Don Cubi, les puede hacer daño saber que la gente no los quiere?, a mi me haría daño que no me quisieran mis amigos, no es justo”.
Criatura, yo con 5 años era igual de bueno. De mayor va a ser un cabrón, que orgulloso estoy de él.

“No es justo”, la gripe ayudó a que esas palabras se quedaran rebotando como un eco en mi cabeza, pero me temo que veo demasiado para ser justo. En compensación, seré igual de injusto con todos, que se me da mejor.

Igual de injusto con los que están, que con los que no están, pero quieren estar, juegan a estar y si nadie lo remedia, estarán.

Porque es especialmente doloroso, ver como algunos inútiles esperan a pescar en río revuelto. Al menos, nuestros Koki, Cubi, Pegasín, Pé, Poco Yo, Avelino, Xabi... andan por ahí, con sus banderas, y sus medias verdades. Otros ni eso.

Pongámosle nombre. Vamos a decir que se llama... ¿Octavio?.

Si mi hijo pudiera entenderlo, le diría que me meto con cosas de libre elección, nadie entra en este juego accidentalmente, ni se cae por error en la marmita del poder.

Octavio, bienvenido al club.

escuela filosófica

Gracias a la gripe, he podido encontrar a estos pensadores.
Escuchar en los bares, viajar en bus, observar en los aeropuertos.
Que escuela.
Los verdaderos sabios no se meten en política.
Los sabios de verdad, beben "cuantrol".

jaque

Las encuestas, una medida rápida para ahorrarme esfuerzos en plena gripe, parece que han despertado vuestro interés, y como yo me debo a la causa, estoy pensando en colgar otra que venía valorando hace tiempo.

En Cambre hay personajes siniestros, que se mueven en la sombra, que maniobran, que esperan, convencidos de que la falta de memoria o el desinterés, los ayudará a salir airosos, impunes y... ¿alcaldes?.

En Cambre los peores, no son los que están, con sus muchas torpezas y niñerías. El verdadero peligro no es que Cubi aún no sepa el significado de la palabra carisma, que Koki tenga un comportamiento infantil o que Pé nos levante la calle cada tres días.

El peligro está esperando su turno y mueva ya sus piezas...

a petición del oyente

Me han pedido una de Joaquin Martínez.
Yo que soy monárquico y de derechas (como Dios manda), reconozco que admiro a este cabrón republicano de izquierdas (porque se puede ser republicano de derechas, recordemos a Franco y a Giménez Losantos).
Esta, a pesar de que parece incitar a la promiscuidad (cosa mala), me gusta.
Una cosa os digo, no escribe mal este tal Martinez.



P.S. Mi gripe bien gracias, el que está mal soy yo, pero estos días encamado (ayer y hoy) me estan ayudando a reflexionar sobre el sentido de mi vida, el rumbo de las cosas, la situación de Cambre en el mundo y... Susana Griso.

de sobra sabes... que eres la primera...

gripes nostálgicas

estaba yo emocionándome con el tal Efrén, si pilla o no cacho (cosas de la tele y de estar encamado), cuando recordé que guardaba por ahí unos DVD de las temporadas de House.
Una suerte, porque aunque la gripe me hace sestear cada 20 min, he podido recordar esta vieja copla.

oui, oui, oui

antes mi musa era Ana Blasco de la Opinión.
aunque no le pongo cara, pero lidiar con los plenos de Cambre y salir bien parada...

lo siento Ana, la gripe al encamarme, me ha llevado a conocerla a ella, o mejor dicho, a contemplarla con detenimiento sin la vigilante mirada de Matías.

aaaaay (suspiro).

Susana, yo te I Love You.
Ven a Cambre!!! te enseñaré el paseo del Mero!!! (si lo encuentro, claro).

carta desde la cama

queridos abigos

os escribo desde bi cama, con ud redsfriado gdipe o a saber qué.
ed caso es que hoy do me veo con fuerzas de nada.
sólo avisar de que el cuedtionadio "edcuentros en el padque" va buy bien.
en ud pad de días igual cuelgo ed primedo.

así prodremos conocer mejod a algudos bolíticos budicipales.
algudos nel poded y otdos nela oposición.

pued eso, dada bás.

mecagoenlaoladefdíopolardeloscojones.

Pod ciedto, me he edamorado de Susana Griso la de adtena 3, si alguien la codoce y hace el favod de darme su deléfono. A esta mujed le alicataba yo el padque entedo como dido de amod.

ay.

P.S. achisss!!!

un degalo:

Back pages

Lunes...hace frío y llueve sobre el viejo puente.
Me apetece escuchar a Dylan.
Hoy pego la letra. Hay canciones y personas, con cosas interesantes que contar, hay días perfectos para escuchar sus historias.



y hay letras que parece que alguien ha escrito para nosotros.
nos pasa a todos, ya me han dicho que no soy el único.

My Back Pages:

Llamas carmesíes atadas a través de mis oidos,
rodando altas y poderosas trampas,
moteado con fuego en carreteras llameantes
usando ideas como mis mapas.
"Pronto nos encontraremos en los bordes" dije,
orgulloso, bajo una frente calentada.
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
soy más joven ahora.

El prejuicio semi derruido saltó al frente
"desgarren todo el odio", grité.
Mentiras de que la vida es blanco y negro
salieron de mi cráneo. Soñe
hechos románticos de mosqueteros
fundados profundamente, de algún modo.
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
Soy más joven ahora.

Caras de muchachas formaron el camino delante mío
a partir de falsos celos
de memorizar políticos
de la historia antigua.
Arrojado por cadáveres evangelistas
aunque es impensado, de algún modo.
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
Soy más joven ahora.

La lengua de un profesor independiente
demasiado serio para bromear
espetó que la libertad
es solamente la igualdad en la escuela.
"Iguadad", pronuncié la palabra
como si fuera un voto matrimonial.
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
Soy más joven ahora.

En postura de soldado apunté mi mano
a los perros mestizos que enseñan,
sin temor a convertirme en mi enemigo
en el instante en que predique.
Mi sendero es guiado por botes de confusión,
motín de popa a proa
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
Soy más joven ahora.

Sí, mi guardia permaneció firme cuando abstractas amenazas,
demasiado nobles como para ignorarlas,
me engañaron haciéndome pensar
que tenía algo que proteger.
Bien y mal, yo defino estos términos
bastante claramente, sin duda, de algún modo.
Ah, pero era mucho más viejo en aquel entonces,
Soy más joven ahora.

la insoportable levedad...

Estoy preocupado, hay determinadas cosas que a lo largo de mi vida he aprendido a decir o no decir. Cosas que antes soltaba con mucha alegría, dominado por una especie de honestidad brutal y que ahora voy filtrando, maquillando, disfrazando con palabras que a veces dejo en tierra de nadie y otras mutilo para no meterme en líos mayores. Es cierto, o lo era, hasta que llegó el blog y todo ese control, ese puñetero equilibrio zen, se fue a tomar por culo.

La culpa es de Koki. Él es el verdadero Emboscado, agazapado, silencioso, esperando el momento y ¡zas!, aparece en el periódico, posando en plan Tombstone, con lo que debe ser su equipo, (no diré nombres, la última vez que alguien lo hizo, se lió parda).
Porque Koki tiene equipo. Es como Charlie, tiene sus ángeles (y él, ufano, mete barriga y... se suelta).

Porque su excelencia y yo compartimos cosas, a los dos nos gusta soltarnos, pastar en los prados de la improvisación y cubrirnos de gloria.
Su última ocurrencia, (foto aparte), es vendernos un viejo capricho como nuevo (menos de un año mandariqueando y ya recocinamos ideas), con una de esas piruetas semánticas que tanto gustan a los economistas y al presi de Madrid.
¿Una idea fracasada?, no, una primera fase terminada. Porque al sujeto en cuestión no le pareció suficiente el tiempo y dinero invertido en una idea mal planteada y peor aceptada por profesionales (y desconocida por el resto de los mortales). La fracasada Tapas de Cambre se ha convertido, a falta de retos mayores (o de más ideas), en su caprichosa obsesión. Casi puedo oírlo diciendo “¿Qué sabrán esos hosteleros?, esto va a salir bien porque lo vi en uno de mis viajes a Londres...”, y ahí va, repitiendo que TdC va a ser, “Una referencia en Galicia”. Koki ante una cámara o un micro se viene arriba, pero si yo fuese el concejal de hacienda y un fracasado programa sobre tapas fuese mi “propuesta estrella” para este momento, andaría preocupado.

En el último y costoso panfleto promocional, -hace meses-, apenas salían cuatro establecimientos (tras mucho empujar), e incluso ellos lo cuestionaban. El esfuerzo, el dinero... y tan petulante pensador... ¿para nada?. Imposible y ahí vamos, a por la “segunda fase”, que en román paladín quiere decir algo así como: vamos a levantar este fiambre.
En la primera fase, Cambre (¡ja!), en la segunda ¡Galicia!, en la tercera, bueno, en la tercera fase, Koki, anímate, en la “tercera fase”, como Spielberg, unos encuentros gastronómicos con hombrecillos verdes.

En serio que hay empeños que no se comprenden. En un momento de dramática crisis global, este teórico experto en economía, propone un plan para que me cobren tapas “de diseño” que ahora menos “de diseño”, pero igual de sabrosas, me dan gratis. Viva el sentido común y el don de la oportunidad. Yo paso de apuntarme y los hosteleros, de complicarse la vida.
Aunque, ¿quién sabe?, igual en esta segunda fase aplica su célebre “doctrina del mandariqueo” y le sale bien, esa que arreó a los empresarios del Temple cuando alguien deslizó en su oído que eran ellos los que escribían este blog. “No quiero verlos delante nunca más” cuentan que dijo muy ofendido. Pronto te ha venido el mal de altura. Algunos confunden los comportamientos infantiles con la autoridad.

El día que me lo contaron confirmé dos cosas, a Koki le molestan mis comentarios, y Koki desearía que fuese un “empresario del Temple” de A Barcala, de Sigrás o el butanero de San Pedro, para castigarme caprichosamente con el látigo de la autoridad.Pues va a ser que no majo, tengo de empresario del Temple lo que tú de sagaz. Eres digno de tus aduladores. Un niño jugando a ser político.

Me gustan tomarme una tapa en el Coors mientras me bebo una birra, la tortilla del Chamarel, charlar un rato en el Filandón, Comer en La Tapia, las partidas de cartas del Louro (con unos cacahuetes), la terraza de “El paseo” o dar un paseo hasta “La Terraza”, cenar con unos amigos en el Courel (tan cerca de mi refugio). Prueba a hacerlo un día, hay gente normal por ahí, que puede enseñarte un par de cosas, si eres capaz de escucharlos.

Copia, inventa, importa... cosas normales, para gente normal. Deja de imaginarte referencia de nada, ni icono mediático, ni mito erótico. Hazlo simple, pero cojones, hazlo. Esto es Cambre, queda todo por hacer. Empieza por el principio. Empieza por ser sensato.

Tierra llamando a Koki.

P.S. Los comentarios de este blog están moderados permanentemente desde el día que uno de ellos molestó a uno o varios de tus palafreneros. Los insultos y provocaciones se sucedieron en mi mail, asociados a diferentes nombres, en una especie de “caza del emboscado”.

Un día de estos me sentaré delante del concello con un cartel que dirá “SOY YO”, ¿sabes que pasará después?, NADA. Seguiré escribiendo. Escriben mis ojos, no mi anonimato.

como en el oeste

Hace un par de días una foto sobre Cambre, me recordaba a la que acompaña a este texto. ¿La diferencia?, que salía alguien metiendo barriga, en esta no. Otra diferencia es que en esta sale un mítico sheriff y en la otra sale uno que sueña ser sheriff.
Pero hoy es domingo, tengamos un día tranquilo, ya hablaremos de eso mañana, para comenzar la semana con energía.

¿volverán las amenazas al correo?, ¿regresarán los paniaguados?.
¿quién pagará esta vez los platos rotos si yo vuelvo a meterme con el rey de las tapas?.

En Cambre, como en el oeste, todo el mundo canta por un puñado de dólares.

MAÑANA EN EL EMBOSCADO:

LAS TAPAS TIENEN UN PRECIO

de viaje

hay anuncios que merecen la pena
este es uno de ellos

buen fin de semana

una excusa para incordiar

Esas fotos que uno puede sacar si se da un paseo por la "hermosa desembocadura del Mero". Eso si es capaz de soportar el tufo.
Bajaba yo de explorar territorio comanche, cuando me encontré con esto, hacía días que me habían hablado de ello, incluso había disfrutado con su agradable "cheiro", pero verlo es otra cosa.
Vale, la caída de un silo de estos no es responsabilidad de nadie. La fatalidad, supongo. Pero la situación del silo si, la contaminación de la desembocadura también... todo eso, ya se sabe, cosas aburridas.
Normalmente todas estas polémicas medioambientales duran lo que tarda en desvanecerse el eco del derrumbe, el tufo del escape o el lodo de la fuga. Después todo sigue igual, igual de mal.
Al menos podían divertirnos un poco sus iletradas excelencias dándose un baño en las aguas, como aquel lozano Fraga de Palomares, para demostrarnos lo que van diciendo por ahí, que aquí no hay nada contaminado, ni ningún cabrón que contamine.
Ver a sus excelentísimos señores en paños menores, no será menos vergonzoso que oírlos hablar.
Repaso de lumbreras:
El de Culleredo contamina (y no sólo la política).
El de Oleiros contamina, aunque luego trate de disimular los lodos de forma torpe y se cabree mucho si le quitan una bandera azul.
El anestesista de Coruña es pura contaminación, aunque puestos a justificarse, sea capaz de pagarse un premio "Nations in Bloom" y decir después que se lo dió la UNESCO por "aseao".
El de Cambre contamina, pero este sólo porque lo hacen los demás y no le gusta llamar la atención. Además una vez se leyó una directiva europea y sabe que contaminar es malo, contaminar caca. Incluso quiso firmar el protocolo de Kioto "outras cousas peores terei firmado". Le cortó el rollo que ZP no le dejara ir.
Entonces ordenó hacer unas jornadas ecológicas en la fundación y ya se sintió mejor. Incluso fue a ellas, pero mientras los demás se reunían, el debatía con unos bollos de leche y un café en la cocina.


P.S. Bonita señal la de la Barcala, esa que bajando te marca la velocidad a la que vas.
Yo dí varias pasadas, rápido como un halcón. Incluso me paré a observarla.
De cerca se ve que es cara. Debe serlo, está sujeta al poste con cinta aislante. Se sabe que una cosa es cara, cuando aún viendo sus cables pegados a un poste de cualquier manera, sigue teniendo cierto estilo.

20 N

Cojones, y yo sin enterarme, pues bien podía haber avisado alguien.
Para el año que viene ya me he puesto una alarma en el teléfono.
El 20 N es una fecha para la historia:

El 20 N de 1983 se calcula que 100 millones de jichos vieron el estreno de "El día después" y todos se jiñaron a la vez. Era esa peli sobre una apocalipsis nuclear. Luego alguien decidió que el título molaba para un programa de "fúrbol". Cosas de la vida.
Yo era muy crío, pero recuerdo que andaba cagado con lo del telón de acero, el teléfono rojo, el maletín nuclear y la madre que los parió.

En la URSS había señores rojos malos y en USA estaba Reagan, que era como el tío cabreado y sonriente de Bush.

Ví la película otra vez años después y es una mierda, pero entonces...los cojones, era muy fuerte, pasar de cantar el "tigres y leones" con Torrebruno a ver esta cosa... no estaba preparado.

Menos mal que llegó Rocky y le dió de ostias al ruso aquel y me dejó más tranquilo.

¿En Cambre? déjame echar cuentas... ¿1983? ¿20N?
¡El jefe ya era el jefe!. Pero entonces era más joven y brioso.
A él si que tenían que hacerle películas, homenajes e incluso un análisis con carbono 14.
Han pasado modas, tiempos, dictadores, sistemas políticos, hemos quemado etapas, otras nos han quemado a nosotros, pero él sigue ahí.
¿Su secreto? hacer lo mismo de siempre. NADA.

A veces pienso que si nuestros peores temores se hubiesen cumplido en los 80, él seguiría como si nada. Miraría el cielo, se sacudiría el polvo de los hombros y diría, "bueno, bueno... José Francisco, chama á Opinión e dilles que a culpa é dos de Culleredo..."

Esta semana andan enredando con una cría de mamut encontrada en Siberia en 2007 (congelada, no se me alarme nadie). Gracias a ella han descifrado el código genético del Mamut.
Les habrá costado dinero y todo, si hubiesen preguntado...


Hablando de frikis de los remotos 80, aún recuerdo cuando Uribarri presentó a estos tipos en "aplauso". Uribarri, otro de la manada.

comparaciones odiosas

La de coruña:
http://www.coruna.es/
(apañada y funcional)

La de oleiros:
http://www.oleiros.org/web/main.html
(dice algo así como: "somos guays y modernos")

La de culleredo:
http://www.culleredo.org/
(en la línea de la de coruña, apañada y funcional)

La de cambre:
http://www.cambre.org/
Un mercadillo.

Este es nuestro escaparate al mundo.
y como me consta que hay gente que sabe como hacerlo mejor, estonces debe ser que no le dejan, o que pasan de ellos; porque total, si el alcalde no sabe navegar, una web no debe ser importante.

Aunque pensándolo bien, si tenemos un ayuntamiento que se cae a cachos, tampoco es raro tener una web de pena.
Más que cursos de iniciación a la informática, deberíamos hacer cursos de iniciación a la web.

Aunque me gustaría aprovechar para reconocer el atrevimiento de Culleredo, que recientemente publicitó (papeles en los portales, ya se sabe), un "curso de informática para mujeres".
Buenísimo. Lástima que no llegué a tiempo de robar uno, ya los habían retirado.

P.S. siempre habrá alguna mente ingeniosa, que crea que estoy atacando a los informáticos.

canciones para tiempos de crisis

así me veo, dentro de poco, cantando en cualquier bar por cuatro duros.
solo que yo toco el piano con dos dedos.
pensándolo bien eso tiene más mérito, voy a subir mi caché.
5 duros por sesión.


quería poner un vídeo, pero Billy Joel es un pesetero y no me ha dejado.

una maldad

Acabo de encontrarle un aire a Feijoo con el novio de la Duquesa de Alba...
me lo he imaginado en el Temple, a punto de pasear con Cubi y Cubi diciéndole, "te voy a llevar a un crucero por el Meeeerooo".

La vida puede ser maravillosa.

pronto

verdades y sospechas

Es verdad que ayer estuvo Feijoo en la sede del PP. Confirmado.
Es verdad que Cubi le hizo compañía, e incluso le agarró cariñosamente de la mano en el cortejo.
Es verdad que no salieron a dar un paseo por el Temple.
Es verdad que llovía (un poco).
Es verdad que tanto Cubi como Feijoo conocen la existencia de un viejo artilugio llamado paraguas.
Es verdad que llovía tanto, que mi abuela de 93 años bajó a la misma hora a comprar el pan y regresó con vida a casa y el pan en perfectas condiciones.

Sospecho: que no salieron porque Cubi tenía miedo de que si salían por El Temple, su amado Feijoo descubriera la verdad: A Cubi, fuera del polígono, no lo conoce ni dios.
Sospecho que Feijoo no sabe quien es Cubi.

Es verdad que cuando terminen, las obras del Ramón Murguía quedarán bonitas.
Es verdad que puede incluso que El Temple quede mejor de lo que estaba.
Es verdad que parece que algo se mueve, por primera, vez en mucho tiempo.
Es verdad que hay algo de desnivel en la calle.
Es verdad que siempre hubo desnivel.
Es verdad que la tendencia actual es la supresión de barreras arquitectónicas.
Es verdad que alguien ha tenido la ocurrencia de poner una escalera en la mitad de una acera, para compensar el desnivel.
Es verdad que esa escalera no aparecía en el proyecto y que en el mismo se hace constar la “supresión total de barreras”.

Sospecho: que algún técnico municipal no sabe leer o que la concejal de obras no sabe imponer un proyecto (aprobado previamente), aunque también sospecho que han vuelto a pasar del proyecto y casi puedo afirmar que HAN VUELTO A IMPROVISAR y lo han hecho mal.
Sospecho: que alguien se va a escoñar bajando las puñeteras escaleras.
Sospecho: que ese alarde de creatividad ha costado pasta.

Es verdad que Zp está debatiendo con Rajoy sobre la crisis.
Es verdad que a Rajoy lo jalean los del PP.
Es verdad que a Zp lo jalean los del PSOE.
Es verdad que los dos son un coñazo y que cuentan verdades gastadas.
Es verdad que el debate político en España vive uno de sus peores momentos.
Es verdad que en Estados Unidos, se han reunido para debatir sobre economía: políticos, responsables del sistema financiero y presidentes de grandes empresas.
Es verdad que no imagino a Botín en el Congreso, ni a nadie del sistema financiero, ni del sector empresarial del automóvil. ¿Quién los jalearía?.

Sospecho que la crisis nos va a arrear aún más duro.
Sospecho que las medidas son insuficientes.
Sospecho que un día de estos a alguien le va a dar un ataque de nervios.
Sospecho que lo que hay que reformar es el debate político en España.

con mis saludos para Solbes

una hermosa copla para tiempos de G20.
también quería aprovechar para dedicársela a la diseñadora de la escalera quiebra-viejas.
un invento. yo ya me he comprado una silla y ya he hecho mis primeras apuestas:
50 euros a que la primera semana caen dos!!!.

That's great, it starts with an earthquake, birds and snakes, an aeroplane -
Lenny Bruce is not afraid. Eye of a hurricane, listen to yourself churn -
world serves its own needs, don't misserve your own needs. Feed it up a knock,
speed, grunt no, strength no. Ladder structure clatter with fear of height,
down height. Wire in a fire, represent the seven games in a government for
hire and a combat site. Left her, wasn't coming in a hurry with the furies
breathing down your neck. Team by team reporters baffled, trump, tethered
crop. Look at that low plane! Fine then. Uh oh, overflow, population,
common group, but it'll do. Save yourself, serve yourself. World serves its
own needs, listen to your heart bleed. Tell me with the rapture and the
reverent in the right - right. You vitriolic, patriotic, slam, fight, bright
light, feeling pretty psyched.


It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it and I feel fine.


Six o'clock - TV hour. Don't get caught in foreign tower. Slash and burn,
return, listen to yourself churn. Lock him in uniform and book burning,
blood letting. Every motive escalate. Automotive incinerate. Light a candle,
light a motive. Step down, step down. Watch a heel crush, crush. Uh oh,
this means no fear - cavalier. Renegade and steer clear! A tournament,
a tournament, a tournament of lies. Offer me solutions, offer me alternatives
and I decline.


It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it and I feel fine.


The other night I tripped a nice continental drift divide. Mountains sit in a line.
Leonard Bernstein. Leonid Breshnev, Lenny Bruce and Lester Bangs.
Birthday party, cheesecake, jelly bean, boom! You symbiotic, patriotic,
slam, but neck, right? Right.


It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it.
It's the end of the world as we know it and I feel fine...fine...


(It's time I had some time alone)

Conchi, Federico, Feijoo y el vigilante juez

Me levanté temprano, bueno, un poco más temprano de lo que llamaría temprano el alcalde, me adecenté (cosa nada difícil, dado mi incuestionable atractivo) y carpeta en mano, me arrojé a la calle. Lluvia y frío, pues sí que empezamos bien.

En mis deberes de hoy y marcado en rojo, acercarme a Coruña y solucionar una serie de problemas de orden administrativo que tienen a este parado ocasional en un sinvivir.
Arrastraba esa condena, tirando de mis pies por la Cuesta de la Tapia, para encontrar un Bus cualquiera, mientras repasaba el plan: Un Bus hasta la estación de Coruña y con sus esperas y líos, otro hasta Hacienda. Fácilmente una hora para llegar al fatal destino.

¿Fatal?, un funcionario de hacienda hace bueno a cualquier otro funcionario, incluso a uno del ayuntamiento de Cambre. En Cambre, como mucho, uno palma un par de euros por una gestión que en otros concellos es gratis, y espera una semana por una operación que en otros lugares tarda dos horas. Cambre es diferente, tanto, que hasta tiene su punto de romanticismo. Hacienda no, hacienda es un sitio en el que te dan por culo con carácter retroactivo, e incluso cuando te devuelven dinero, tienes la sensación de que te han hecho un tacto rectal. Hacienda caca.

En esas andaba, buscando una excusa que no llegaba, para no subirme a un Bus que ya veía venir, cuando un coche granate haciendo sonar el claxon, paró a mi lado. Lo miré con desconfianza, tratando de adivinar al conductor, entre las gotas del parabrisas. No iba vestido de frac, ni de torero, ni de bailarina del Bolshoi, así que descarté que fuera un cobrador, tampoco llevaba una gabardina con el cuello subido, así que descarté al director del banco.
El sobresalto y su posterior desvanecimiento estaban a punto de relajarme el esfínter (una consecuencia probada científicamente), cuando llegó una voz conocida, “oye cabrón,¿vas a algún sitio?”, el conductor había bajado la ventanilla y su voz sonaba conocida, “No, es que me gusta montármelo en las paradas de Bus”, respondí amable.
Dejando a un lado el protocolo, resultó que nuestra ruta era casi idéntica, así que resolvimos que a él no le importaba llevarme, y que yo podría soportar su compañía. La única condición era que él pararía a hacer un par de cosillas, después de las cuales podría acercarme al Averno y traerme de regreso. Cojonudo.

O eso parecía, porque es incómodo ir en un coche que maneja un tipo sin cinturón y que habla constantemente por el móvil, incómodo y peligroso. Aunque fue peor fue descubrir que no todos los peligros de ese coche se sentaban al volante; algunos acechaban desde la radio y tenían nombre: Federico.

Así, mientras mi circunstancial chófer parloteaba por su móvil con una tal Conchi, Federico anunciaba tarjetas en la radio, “tarjetas que ayudarán a los que están en crisis”, curiosa paradoja, porque muchos de los que están jodidos, lo están precisamente por culpa de las tarjetas.

Con mi colega, Conchi y Federico fui haciendo la ruta, en un zigzageante coche de cristales empañados. Entré en Hacienda, salí escocido (ahorraré detalles incómodos) y el coche volvió a enfilar el Temple. Conchi colgó y mi buen amigo pasó a lamentarse por la crisis, “Don Federico tiene razón”, dijo. Yo mudo, que con un tipo que dice cosas así, es mejor cruzar pocas palabras. La cosa mejoró, cuando en la radio cantó Machín el “Dos gardenias” y a mi colega le dio por corearlo. La madre que lo parió.


Se detuvo delante de un súper y esperé en el coche, a Federico le dio por hablar de vacunas y esas cosas siempre dan morbo. Estaba el hombre con las vacunas del “VHS”(¿?¿?¿?) cuando el coche reanudó su marcha. “¿De qué habla?” preguntó el chófer, “de condones, supongo”,respondí. Me miró alarmado, “eso es imposible” dijo, “claro, es mucho más razonable anunciar Visas”, no le gustó el comentario, pero sonrió. “acaban de decirme en el súper que Feijoo está en el Temple”,anunció henchido,“¿Recorriéndolo?”, “No, en la sede del PP, que llueve”, aclaró.
Para una vez que nos visita alguien, va y se raja por cuatro gotas. Así es Feijoo, capaz de enfrentarse al terrible fuego con una botella de sifón, pero incapaz de abrir un paraguas.

Bajé del coche delante de la Casa de las Palmeras y mis helados pies se animaron de regreso al refugio. Con prisa, avancé saltando zanjas en las obras eternas del Ramón Murguía (eternas y raras), hasta darme de frente con el Juez Patata, menos vigilante y mas crispado que de costumbre. “¡Barreras! han puesto barreras!!!” gritaba agitando unos papeles, rojo de ira. A su lado una especie de extraño escalón en construcción, genial ocurrencia de una mente sagaz, accionista de alguna empresa de prótesis de cadera.
“¡Barreras! todo el mundo pone rampas para salvar los desniveles, menos en el Temple, que ponemos escaleras en las rampas!” gritaba el atribulado juez.

La COPE vende visas, en El Temple ponemos escaleras quiebra-viejas en las aceras y el Juez Patata dice cosas sensatas. Me fui a mi agujero, a esperar el fin del mundo.

sobre cuestionarios

Algunos ya han respondido, de otros se espera respuesta.
¿cuántos se han apuntado al cuestionario de la verdad?
Koki, Pé, Xabi, Cubi, Avelino... son algunos de los objetivos, ¿habrán aceptado?.
Al jefe no lo he invitado, si quisiera hacerlo, le enviaría el cuestionario directamente al mítico "Pepón".

Por cierto, me quedo más tranquilo ahora que se que el G20 volverá a reunirse en primavera.
Llegué a pensar que con la crisis no podrían permitirse más excursiones, y no dormía, no dormía.
Se lo diré al del banco, para tranquilizarlo y que no me muerda. ¡aaatrás!.

personas nubladas

Hay tipos y tipas, miembros y miembras y municipios y municipias (esto último, hay quien asegura que se lo escuchó decir a Touriño en pleno arrobamiento mitinero). También hay personas: más animadas, menos, con más suerte, con alguna, sin ninguna. Luego vendría otro género: las personas nubladas y un subgénero: los frikis.

Dejando claro que yo no pertenezco a ninguno de esos géneros, o subgéneros, pues soy persona demasiado elevada, diré lo que hoy me preocupa: las personas nubladas.

Nubladas de entendimiento, de suerte, de ira, de mala energía... las personas nubladas son gente chunga, (muchas veces de un modo involuntario), personajes cuyas características funcionan al revés que las de los santos de la iglesia, virtuosos, especializados y milagreros. Ellos (y ellas) no. hay poco virtuosismo en una persona nublada, aunque es verdad, algunos son expertos en cagarla.
Ayer de regreso del trabajo y en llegándome al hotel, cansado y un poco viejo (a mi la vejez me va y me viene según la fatiga), decidí, previo paso por la ducha, entregarme lujuriosamente al mando a distancia. En otros tiempos se habrían presentado planes mejores en una noche de sábado, pero desde la última vez que salí sólo en tales circunstancias y terminé mirándole el culo a una camarera de 60 años y 110 kilos, (mientras metía mi nariz en un whisky apoyado en la barra), NUNCA MÁIS.

Así que allí estaba, conservando un poco de dignidad, con menos energía que las pilas del mando a distancia, y ya que el plan era ver la tele, a zapear me lancé, olvidándome muy pronto de los canales porno (hay tentaciones que ciertos hoteles no ofrecen).

Por aquella habitación de moqueta cegadora, fueron desfilando todos con alegría: Primero los presis, Zp (nublado de gracia) su amigo “encantado” Bush (nublado de entendederas), el Don (Silvio - siniestra bruma-), la Merkel, el pequeño Sarko (pequeño, aunque se ponga unos taconazos de locaza a lo Raphael) y alguno más. Todos sonrientes, todos bien cenados y todos optimistas. Todos, menos Solbes, que Solbes está más allá de las nubes de Orión.

Ya me estaba jiñando yo otra vez en la puta crisis, cuando apareció otro presi, el del Madrid. Qué fenómeno. Yo a este lo tengo entre nublado (que lo es) y friki. Calderón es uno de esos extraños personajes capaces de transitar por varios mundos y ser en todos igual de inútil. Aunque reconozco que alguna virtud tiene, es valiente. Porque hay que tener muchos huevos para ponerse alguno de esos trajes azules y eléctricos, ¿o es siempre el mismo?. Me asalta otra pregunta, ¿Su sastre hace también moquetas?.

Ya me vencía el sueño cuando apareció su majestad el rey de los nublados, Schuster, (en borrasca permanente), peleado con el mundo periodístico, el del fútbol, el político, el industrial, el financiero... Schuster está también peleado con mundos virtuales, dimensiones paralelas y con los agujeros negros de Stephen Hawking. Incluso está peleado con Stephen Hawking y con el mejicano ese que marea chuchos en Cuatro.

Por eso prefiero a Lotina, que aunque de nubes sabe un cacho y parece que siempre está a punto de romper a llorar, lo lleva con cierta gracia, aunque supongo que tener al ejemplo de Lendoiro cerca, sirve para que uno se de cuenta de que hay gente que lo tiene mucho peor.
En un último esfuerzo pulsé otro canal. La tal Violeta. Esta tipa no es nublada, sospecho que su problema es que es literalmente gilipollas. Apagué la tele, que vomitar antes de dormir me deja fatal y tampoco quiero tener pesadillas.
Miré el reloj, eran las 23:30, recé el cuatro esquinitas y que quedé dormido. Angelito.

Y soñé, soñé que las medidas de los super-presis me alegraban la vida y que esta vez si que me caían los 400 euros ¡o más!, que me bajaban la hipoteca, que me subían el sueldo, que bajaba la gasolina, la luz, el gas y el precio de los tomates. Soñé que dimitía Calderón y que Schuster se iba con su indemnización al balneario de 5 estrellas donde se recuperan del estrés todos los directivos de los bancos, soñé que Arsenio volvía al Madrid y ganaban la 10ª ¡incluso me vi en Cuatro Caminos celebrándolo con el director del banco, los dos abrazados con las bufandas del Madrid!. Entonces asustado y medio sonámbulo busqué mi cartera... seguía allí.Uf.

Fue cuando, incorporado y con la mano sobre la mesilla, un fogonazo de la moqueta me devolvió a la realidad. ¡Cojones, que yo soy del Dépor!. Ya no volví a dormirme.

buen fin de semana

a buen entendedor...

sobre contradicciones y utopías

disperso, como poca mantequilla untada sobre demasiado pan. huidizo, como nuestra singular concejala de cultura, ante un periodista con la libreta abierta, extraño como su jefe cuando se levanta antes de las 10, furtivo como las reuniones de algún funcionario. incluso a veces me siento incomprendido, pero esa es una vieja sensación, desde mis tiempos de internado.
en mi cálido refugio, a la luz del camping gas, escucho como la lluvia cae sobre las hojas de los árboles, sobre el pavimento, sobre la inútil pista de tenis.

desde aquí puedo sentirlo, el mundo se rebulle incómodo, se agita, prisionero de estaciones que van camino de dejar su señal a hierro. recordaremos este instante dentro de 20 años. cuando nos pregunten, todos sabremos qué hacíamos en la crisis que empezó en el 2008, ¿seguiremos aún en crisis entonces?. detesto el fatalismo, me molesta la auto-compasión, pero nos anuncian momentos complejos, en los que bien podríamos aprovechar para re-inventarnos socialmente, para aprender de los errores, de los propios, de los ajenos, de los que hemos cometido como individuos y de los que hemos inventado como sociedad.

depende de todos, lejos de la locura de releerse “El Capital”, de suspirar por Engels o citar a algún dictador, debemos analizarnos a nosotros mismos. ni el capitalismo ha fracasado, ni el socialismo se ha reivindicado en hora tardía. ha fracasado el hombre, hemos perdido todos.

ha sido nuestra propia voracidad, la misma que comprometió el éxito del comunismo, la misma que tritura revoluciones sin siquiera respetar la diferencia entre industriales o humanistas. ¿qué más da?. ¿nos ha importado alguna vez?.

desde las arenas de egipto, las polis griegas o el foro romano, sin importar el rincón del mundo o el momento histórico, el hombre siempre ha sido un lobo para el hombre. tú que lees esto, yo que escribo, el de al lado que nos ignora. vamos a decir la verdad, nos importa un carajo que en cualquier caprichoso lugar del planeta, tres diez o cien mil personas las estén pasando putas. nuestra piedad queda bien en las tertulias y en los maratones televisivos de baile, lo sentimos sinceramente mientras duran los informativos, pero todo se esfuma, como la bruma, a nada que nos cuentan las últimas novedades de la copa del rey.

la falta de sensibilidad, la manipulación de la solidaridad, es una característica común a todos nosotros, que se va superponiendo en capas, según a uno le toque estar abajo, arriba o muy arriba. todos igual de cabrones, solo que unos con mas suerte que otros, es la única diferencia.

no es un mal capitalista, porque también se ha manifestado fatalmente en el comunismo y en las revoluciones de izquierdas, es la condición humana, un hambriento instinto que nos obliga a elevarnos por encima de los demás, con alas hechas con billetes de euro, que el Sol, ateo egocéntrico, ha chamuscado cuando ya nos creíamos dioses.

como sociedad occidental, nos educamos invulnerables, mirando arriba, a los que con más suerte y dietas pagadas, nos salvaran de todo esto. al final será un susto, todo pasará y volveremos a estar como antes. ¿pensaban lo mismo en el 29?.

la crisis del 29 terminó con el inicio de la 2ª Guerra mundial, lo estudié tantas veces y recuerdo tan poco. supongo que me sonó remoto, casi jurásico. recuerdo las palabras de un viejo profesor de economía, un inglés de Manchester que me repetía que el problema de la sociedad del siglo XXI sería la ausencia de grandes guerras y epidemias. ¿el problema? creía que era la gran conquista, le contestaba.
desencantado con la sociedad, siempre respondía lo mismo “los gobiernos huyeron hacia adelante tras la guerra y no han corregido los vicios que nos llevaron a esos episodios, rebajando las causas a meras cuestiones ideológicas, hemos depurado las ideologías, malcriando la economía y dejándola en manos de integristas aferrados a la estadística, no hay equilibrio social, ese si sería el gran logro”. siempre me parecieron las palabras de un viejo idealista desengañado. supongo que por eso solía palmearle cariñosamente el hombro y decirle “profesor, las cosas han cambiado”.

en algo tenía razón, los que más sufren las grandes crisis son las clases desfavorecidas, que, por otra parte, son las que mejor saben que una estadística no da de comer. “si yo me como dos panes y tú ninguno, la estadística dirá que nos comemos uno cada uno” repetía sonriendo con picardía. sus ojos, llenos de inteligencia, podían pasar del cariño a la frialdad en segundos, los clavaba en mí y con su índice golpeaba la mesa para remarcar “son ellos los que con su insatisfacción, promueven los cambios, siempre ha sido así, creeré en el sistema, cuando sea capaz de articular soluciones que eviten la frustración de las clases menos favorecidas, fuimos capaces de llegar a la luna, ¿no podemos depurar un sistema mejor?”.

nunca confió en ello, y cuando “se fue”, hace hoy tres años, un puñado de antiguos alumnos nos reunimos para despedirlo. para unos era un viejo profesor comunista, para otros un conservador desconfiado. creo que en realidad era alguien que vivió un tiempo del que quería huir y al que no deseaba regresar.

en la calle diluvia, mientras alguien sonríe declarando beneficios, seguro de que un gobierno cualquiera aplacará sus sudores fríos con un buen puñado de euros. ese es su Botín. otros cortan carreteras, tratando de retrasar su segura sentencia. ese es nuestro equilibrio.

el regalo de alguien

¿seguro que habla sólo de México? porque aquí se ajusta a la perfección.
alguien lo envió para que reflexionáramos y en verdad, lo hice.
aunque tanta honestidad es incómoda. por si alguien no lo ha visto lo cuelgo, creo que va muy en la línea de lo hablado y escrito últimamente.
GRACIAS por la ayuda.






aunque, viniendo este vídeo de México y con Koki ya de regreso...

conclusión: estamos fregados.
Viva México cabrones!!!
y ahora le voy a dar al tequila para olvidar.

un acertijo

“pasos suenan, en vacíos pasillos
silencio guardan las paredes desconchadas
secretos silban en los descansillos
vientos que enfrían tardes solitarias.

una puerta se abre recibiendo visita
quien la abre sonríe, quien se allega, medita
arranado sacatrapos licenciado en traiciones
barbado visitante aullador de ambiciones.

¿quién se esconde a la luz?
¿quién se arrima en la sombra?
¿quién vendió a la avestruz
levantando la alfombra?

para quien lo quiera entender...

conjunto vacío

recuerdo aquel momento. en primaria, conjuntos vacíos, disjuntos... nunca entendí el sentido de aquellas enseñanzas, ni entonces, ni con el paso de los años.
hasta conocer un pleno en Cambre.

el de ayer fue más de lo mismo y de verdad, si alguno me leéis, (que me consta que sí),
al igual que los grandes líderes se reúnen para (en teoría) buscar grandes soluciones, vosotros deberíais hacerlo, con honestidad, olvidando vuestras trincheras y apelando al sentido común, buscar las causas de tanta torpeza.

un pleno en Cambre es ridículo, bananero, teatral, afectado, torpe, aburrido. por no hacer bien las cosas, ni os gritáis con gracia.
a veces se echa de menos un zapato liberador sobre la mesa, no se, algo.
cada uno con su papel muy viciado y asumido. los que habláis bien (que los hay) lo hacéis para vosotros mismos, los que habláis mal, lo hacéis lamentablemente para los demás, otros no hablan (es mejor).
los hay que eluden responsabilidades, otros sueñan con otras mayores, algunos creo que se duermen y despiertan como un furby al sonido de una palmada o una pregunta mal formulada.

o puede que todo se deba al pesado embrujo de los funcionarios que asisten a los plenos, felices de que nada ocurra, o de que todo pase al ritmo de siempre.

no lo sé, vengo pensando en ello, pero tiene que existir una causa, puede que sea esa desvencijada sala, porque ayer ni el jefe tubo la culpa.

pero deberíais ir a que os lo miren.

mucha antención: un inquietante acertijo se colgará en el blog en breve.
hay cosas, que se mueven en las sombras.
la política crea extrañas amistades... secretas.

un regalo

una de esas hermosas coplas que debéis oir fuera de horas de trabajo, para que nadie os pille en esta parte del parque.
la primera vez que la escuché me hizo gracia, la segunda, me vi debatiendo con un amigo la profundidad de la letra. cojones, debo tener mucho tiempo libre.
bueno, creo que es una de esas travesuras musicales, que simplemente, a veces merecen la pena.

¡el egoismo antes del egoismo!
es original, que ya es mucho en estos de plagio y bostezo.

P.S. vuestras poluciones nocturnas no volverán a ser lo mismo. resultarán tristes y carentes de sentido. se acabó soñar con silenciosas musas.

sobre encuestas rigurosas

a la pregunta ¿existe el paseo del río Mero?

el 7% contestó: si, claro
el 42% una vez fui, volví al mes y ya no estaba.
y el 50% ¿existe el río Mero?

conclusión, si el paseo del Mero existió alguna vez, ya no existe y quedan dudas sobre el propio río que analizaremos con un riguroso estudio financiado con fondos europeos.


sigue abierta la encuesta ¿qué hace del Temple un buen lugar para vivir?

gana (por el momento) “sus cientos de plazas de aparcamiento” con un 38%, que salvo un pacto anti-natura entre las cristalinas aguas del ¿Mero? y la eficiencia de las obras, resultará vencedora de tan riguroso estudio.

en la encuesta, ¿qué harías con 120.000 euros? (los que parecen sobrarle al jefe en la casa de la cultura) resulta vencedor “dárselos a Koki para que me los invierta en bolsa” con un 40% frente al 37% de “metérselos por el culo al del banco”, que en la actual coyuntura de crisis, es más o menos lo mismo.

y atención: hoy se hace la más importante de las preguntas.

¿qué es un plan general?

yo no lo sé, no tengo ni idea, como en el caso del paseo del Mero, es algo de lo que he oído hablar mucho tiempo... sin llegar a verlo.

aunque igual las encuestas, el blog y hasta mi mala leche está "incompleta o mal tramitada", como alguna de las cosillas que pasan en "el circo de cambre".

mi amigo

ayer lo encontré, caminaba despacio entre los andamios del inicio la calle Constitución y lo vi. un viejo amigo, en todos los sentidos. uno de esos tipos que te hacen viejo cuando recuerdan que hace 30 años te soplaban los mocos por un vete-a-saber-por-qué. ¿30 años? imposible, no puedo recordar algo que ocurrió hace treinta años con tanta claridad. ya lo creo que puedo.

hacía tiempo que no sabía de él, pequeño empresario, siempre atareado, siempre a la carrera. la verdad es que no ha cambiado mucho desde que nos conocimos. es interesante ver como aquellas manías que manifestamos cuando críos, se van vertebrando poco a poco, convirtiéndose en aristas de nuestro carácter. Fran sigue igual que entonces: pequeño, cabezón, escrupuloso y con un carácter volcánico, era el capitán ideal del equipo de fútbol. yo ponía el balón y él discutía. siempre he sido muy vago para las peleas.

las últimas veces nos saludamos con prisa, de acera a acera, con esa conversación cruzada carente de sentido que termina con una carcajada, sin que ninguna de las dos partes sepa muy bien cual es la gracia, pero que resume bien la sensación del momento.

ayer no, en la misma acera y bajo el mismo andamio, lo estrecho del paso, animó el saludo. por mi parte el insulto pertinente (costumbre inveterada) por la suya una amarga sonrisa y un “que hay”, que ni siquiera parecía interrogativo. miraba el suelo, nervioso y apretaba un papel en sus manos. levantó su vista por un segundo, volviendo de lejos y sus labios volvieron a imitar una sonrisa, “¿qué tal? ¿todo bien?”.

arrastró cada palabra, como una pesada carga de cadenas, mientras a sus ojos rehuían los míos. golpeé su hombro, otra costumbre, esperando una reacción que no se produjo, solo silencio. nada normal, nada bueno.

los amigos de la infancia no necesitan muchas palabras, así que lo invité a caminar, bajamos despacio, hasta el paseo, dejando a nuestra izquierda el puente. resolvimos sin palabras ni gestos avanzar en dirección contraria, en silencio, mirando la ría, escuchando las obras cercanas del Ramón Murguía.

reconozco que en mi cabeza se cruzaban las diferentes causas del dolor de mi amigo, como en una casa de apuestas... fallecimientos, enfermedades y cuernos, iban desfilando, no necesariamente en ese orden, mientras de forma distraída, observaba sus expresiones, su manera de caminar, esa forma de hundir las manos en los bolsillos, como si en ellos quisiera enterrar todo el dolor del mundo.

el paseo se empinaba algo cuando decidí olvidarme de las preguntas, giramos a la izquierda, dejando el cemento y pisando el verde, buscando un banco cualquiera, entre árboles y mierdas de perro. Fran siguió callado y yo mirando a los responsables de las mierdas y a los culos de sus dueñas, hasta que cerca de unas solitarias pistas de tenis, un banco pareció ser de su agrado.

nos sentamos mirando el mar y fue entonces cuando interrumpió su silencio. “la crisis, la puta crisis...” para la estadística será uno de tantos, para su hijo de seis años, un grave recorte en la tranquilidad familiar. su empresa, una pequeña empresa de suministros, ha caído arrastrada por el colapso de otras más grandes de las que presumía ser orgulloso colaborador hace menos de un año, “tras el primer traspiés, lo demás llega como una ola que lo arrasa todo”, me dijo. con poco trabajo y muchas deudas y deudores sólo el banco podía salvarle, “renegociar la deuda, para ganar liquidez, si pago no como y si como no pago”. esta mañana recibió una carta amable de una entidad de gestión de cobro que le invitaba a encontrar una “solución amistosa”, “el mismo banco que me ahoga y me niega las salidas, ahora me dice quiere una solución amistosa, ¿que cojones quieren decir con amistosa?”, “que les pagues por las malas, o te cortan los huevos”, contesté con tono grave, como si alguien en ese parque no supiera la respuesta.

se giró mirando la pista de tenis, “a mi hijo le gusta el tenis y quería comprarme un piso aquí”, dijo, “tardarás un poco más, sólo es eso”, traté de consolarlo, pero nadie consuela a quien por encima de palabras huecas de amigos, políticos y banqueros, debe pegarse cada día con la realidad.

palmeó mi rodilla y se incorporó cortando la conversación con un inmerecido “gracias”. lo dejé alejarse, de regreso al Temple, en esa despedida no hubo bromas sin sentido, ni palabras que pudieran encontrarlo. me quedé en silencio, mirando como el humo de mi cigarro jugaba a hacer volutas danzando con el viento.

sentí rabia, impotencia y una tristeza enorme por la desgracia de mi amigo. esta noche mientras escribo, no puedo evitar el dolor de imaginarlo, en su casa, sonriendo a su hijo mientras trata de inventarse una “solución amistosa” que le permita respirar... un poco más.

y yo me quejaba.

banksters, malditos banksters.

P.S. en su orgullo disimula el dolor y su nombre no es Fran, como él, cada día cientos de vecinos caminan bajo el peso de pesadas cadenas. lo vi en sus ojos. la pérdida más dolorosa es la de la la ilusión. bajar los brazos, vivir con miedo a que suene el teléfono. a ellos ningún gobierno los salvará del colapso.

la amo

queridas gentes del mundo:

estoy estos días más desaparecido aún que de costumbre.
la crisis, las crisis... ya se sabe.
en mi desesperación incluso he planeado un golpe perfecto, atracar una sucursal, llevarme el botín... amanecer en las islas vírgenes...
entonces lo ví claro, si lo hago, deberé abandonar El Temple, alejarme de Koki, del jefe, de cubi... además, ahora que sé que mi musa rubia del PP sabe hablar... se han renovado mis ganas de luchar. ¡habla! dios mio! ¡habla!!!. habló de parques y me llevó al cielo suspirando por su amor. ¿pensaba en mí?, ¿sabe que existo?, ¿cual es su perfume?, demasiadas preguntas, contestadme a una sola, ¿me ama?.
da gusto ver, que nuestros representantes, poco a poco, van entrando en calor, le ha llevado tiempo, es tímida, pero ya esta. y no ha sido doloroso.

me han dicho que mañana hay otro pleno, o eso he creído oir, ¿hablará de nuevo?, ¿susurrará mi nombre en noches solitarias?.

corred amigos mios a decírselo, si deja el pp y se embosca conmigo, ya nunca más permaneceré oculto, volveré a bautizarme: desde nunca más seré el emboscado...
... Con las alas del amor saltaré La Tapia, pues para el amor no hay barrera de piedra, y, como el amor lo que puede siempre intenta, ni cubi ni pipe nada podrán contra mí...
... Ah! Más peligro hay en tus ojos, amada mía, que en veinte espadas suyas. Mírame con dulzura y quedo a salvo de de su hostilidad...

Julieta!!!

sin palabras

algo de calidad, para un sabado poco cálido.
la semana que se anuncia promete movimientos.
mañana os adelantaré cosas, hoy...
nos sentamos cómodos y aspiramos despacio el humo, un humo imaginario que nos lleva a cualquier lugar de nuestra nostalgia.
a veces, el alma, vibra mejor sin palabras.

buen fin de semana.

repaso al galope

hace días que no se mueve una piedra en la Cuesta y hay rumores, rumores de bar, pero al final, suelen ser los más divertidos y los más fiables (alejados de toda esa justificación malsana de los políticos). ¡la empresa ha quebrado! pues que suerte, primero para los obreros y luego para nosotros.
da que pensar, sería la segunda, ¿un gafe en el concello?. que va, no creo. pero... y si lo hubiera o hubiese... ¿quién?. tras tantos años de mala suerte, yo tengo un firme candidato.

por cierto, se descarta, por ahora, que koki vaya a ir en el gabinete de Obama como hombre-crisis. creo que ha elegido a un ex de Clinton, qué sabrá ese.
¡informan desde México D.F. que Koki sigue por allí!. sin comentarios.
del jefe no se sabe mucho, quiero decir, no mucho más que en los últimos 20 años, lo justo. lo justo e innecesario.

avelino a lo suyo, dejar que el tiempo pase, dicen que se le ha oído susurrar, vamos pepa, que ya queda poco.

¿xabier? ha recortado todas las fotos en las que sale visitando la Barcala con el jefe y se las ha enviado con un CV a cortefiel, a ver si cae una oferta de modelo para la campaña de primavera. se le ve contento, nada como tomarse unas cervezas con un buen amigo en Santa Cristina; esas cosas siempre relajan y despejan el futuro.

¿cubi? se ha visto todos los discursos de Obama y algunos de los de McCainn, incluso está pensando en apuntarse a un solarium, suerte que ese experto conocedor en política municipal-regional-nacional-internacional y suprauniversal que es su fiel aliado pipe, le ha dicho que espere, que tiene un amigo en la Opi, que puede regalarle unos bonos para un Spá de los que a veces vienen con el periódico.

¿marante? hay crecientes rumores, cada vez más insistentes, que afirman que marante se quedó dormido el día de su primera comunión y que aún nadie se atreve a decírselo.

¿taibo?, anda liado en su labor editorial, está pensando hacer un blog y contar sus memorias políticas ¿el título?, NO. un acierto.

de Santiago llegan cosas, risas nerviosas de los asesores de “Tou”, desde que este preguntó ¿y qué coche lleva Obama?. “Quin” en cambio anda tranquilo, en su amable rutina de siempre, inaugurando guarderías, residencias de la 3ª edad, colegios, hospitales, farmacias, quioscos, peluquerías, clínicas veterinarias, clínicas de las otras, puestos de frutas, de pescado, de carne, tres pollerías y dos tiendas de mandilones identitarios (y ha apadrinado un niño, plantado 14 pinos del país y ha salvado un can de palleiro de morir atropellado, pero eso solo en el plano personal y en la mayor intimidad, ante las cámaras de la TVG).

en resumen, una semana tranquila. posiblemente eso sea lo peor.
ya lo dijo el sabio: Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo.


P.S. última hora. me han dicho que se ha movido una grúa en la Cuesta. cabrones, lo sabía, lo hacéis para crear tensión.

con mis saludos, Comandante.

en un momento en que muchos se llenan la boca pidiendo “el fin del imperio”.
yo pido el fin de otro. el imperio de los caprichos de un cabrón enamorado de su leyenda y de aquellos que han crecido en su siniestra sombra.

si alguna vez fue revolución, debió ser hace tiempo. el hambre hace mucho que borró el recuerdo.

dejo esta canción con cariño para aquellos que me han enseñado a comprenderla.

P.S. aunque nunca faltará un turista bien alimentado, con ganas de dar lecciones morales justificando la vergüenza, mientras erige monumentos románticos a aquello que fue, y hace tiempo que no existe.

ohmmm

esta semana he tenido muy poca información. ocupado en desfacer mis entuertos, (ya que los políticos no lo hacen por mi), he reducido mis visitas furtivas a los puntos calientes del concello, incluso mis susurradores han estado mas silenciosos que de costumbre. tampoco viene mal algo de paz. soy como un lama “pelao”.

esta mañana me he levantado eufórico, al principio un poco espeso, pero tras la rutinaria deposición, me he venido arriba, ligero como el viento, feliz y bien descansado. la alegría, esa tristeza drogada, ha hecho presa en mí, dispuesta a castigarme con un poco de buen ánimo y lo va consiguiendo. no negaré que ha ayudado el hecho de que en la cafetería han cambiado el informativo por un canal de perreo y que todo periódico decente ha sido secuestrado por manos extrañas. nada de lo que quejarme. ya siento el Zen.

desde mi posición, y por más que me esfuerce, no veo obras, no hay zanjas, ni grúas, ni desocupados obreros, no veo al juez patata, siempre vigilante, no está Wyatt-Barcala, ni ninguno de sus reflectantes guerreros, como mucho, algún rezagado de protección civil, que esos nunca fallan, aunque su inactividad sugiere también, tranquilidad. Ohmmmmm.

es tal mi estado de relajación esta mañana, que estoy por deponer de nuevo, (aunque soy de esos clásicos que nunca deponen en casa extraña), tanto emboscarme y al final, soy un vertical observante de las tradiciones.

por momentos, me siento como mi respetado conocido Moncho Jones, él en su museo, tranquilo, profundando en misterios pasados mientras soporta a inoportunos visitantes, profanadores de la tranquilidad, a los que despachar con una amable conversación, tres cigarros y un libro.

curiosa paradoja la de Moncho, aún no he oído a nadie decente rajar de él, todos respetan sus conocimientos y beben de sus conversaciones para después, con cara seria y en otro lugar, repetir lo aprendido como un lorito. eso de saber de historia, nunca ha garantizado comer caliente, pero queda muy bien en las sobremesas, mientras uno aspira despacio el humo de un cigarro y desmaya al auditorio con su saber.

coño, la paradoja, que aún no la he despejado: Moncho sabe, Moncho es guay, Moncho habla (a veces por los cubitum), Moncho enseña, Moncho entretiene. vale, supongo que lo normal, para alguien que está en su puesto.
que sí, que ya voy con la paradoja: mientras el pasado cultural de Cambre despierta en manos ilustradas... ¿sigo?. no, que se me enfadan y en una de estas, el guerrero del pecho-palomo se manifiesta ante mi en su caballo bávaro, dispuesto a defender su grey. (pero que cambie la banda sonora, le va mejor algo de Meat Loaf).

cojones, ya empieza a bullir en mí el veneno y me había prometido no hacerlo,(menos mal que sólo he mencionado a pecho-palomo y no a su fiel palafrenero), mierda, ya lo he dicho.

empiezo a tenerme por imposible, soy como un perrillo fila brasileño, o un huesudo escorpión, por más que me empeño, el Zen ese no fluye en mí.

quiero ser tranquilo, quiero ser sabio, quiero ser prudente y dejarme unas patillas como las de Moncho. cuentan que en cierta ocasión, una beata americana de paso por el lugar, viéndose en las puertas del Museo - urna, sintió en la presencia del conservador tal aura de santidad, que le arreó tres croques al pedrusco de la puerta.

después se marchó, buscando un tipo de barbas al que darle un abrazo.

ohhmmmmm. nada, no va.

celebrando la victoria

la victoria? últimamente no me duran mucho las alegrías, ni cuando gana el Dépor.
que jodida es la rutina esta mañana, si no te llamas Obama.

maneras de sentir

quiero a Obama, lo amo, sin disimulo y sin poner en peligro mi rocosa heterosexualidad. lo amo, y amo a su mujer, por la que me siento genuinamente hechizado, yo que suspiraba por Leire Pajín, ahora suspiro por sus recatados besos; aunque debo reconocer que esta noche, en la derrota, incluso Sarah Palin me pareció de un sexy desbordante, incluso por un momento lamenté no volver a verla más. al final, tendré que irme de pescador a Alaska, para encontrar el amor verdadero. verdadero y con rifle.

quiero a Obama, en realidad lo queremos todos, un paseo por el Temple esta mañana, lo dejaba claro, cuesta de la Tapia arriba o abajo, era el tema de conversación común y todos, en la cafeterías, en la tele, y en la tele de la cafeterías (que es una realidad paralela que va, entre lo que dicen los tertulianos y lo que entiende uno, con el ruido del ambiente) coincidían en lo mismo: Obama mola, Obama es guay, Obama nos va a salvar el culito a todos, Bush caca.

confieso que tentado ando de irme al banco a pedir pasta, que en el estado de frenesí que nos invade, otros la soltarían sin pensar. estos no, un bancario (que no banquero) es un ser inanimado, que sacan cada mañana de la caja fuerte para trabajar, devolviéndolo a su lugar, cada día, al cierre. es sólo una teoría, pero la dejo caer. nunca he visto a un bancario jugando a las cartas en el Louro o tomando café en Coors, nunca, fuera de hora. ¿por qué? porque no existen, no son personas. ellos pasan de Obama. bancarios caca.

quiero a Obama y quiero ser como él. finalmente, confieso mis intenciones políticas, pero Cambre se me queda pequeño, lo siento, sé que me votaríais, pero no. después de velar toda la noche por Obama, me veo con fuerzas y ganas de soñar, de construir algo grande alejado de kokis, cubis y jefes. lo mío, mis queridos amigos, es el sueño americano.

al menos allí, renuevan el aire, aunque sean una vez cada ocho años.


P.S. escuché decir a alguien muy resabiado esta mañana en una cafetería próxima al concello “a Obama da gusto oírle hablar, se nota que es un intelectual, no como Bush”.
sinceramente, para hablar mejor que Bush... Bush caca.

yes we taxi

hoy no sé de qué escribir. en mi lento regreso a la rutina, acabo de ojear la prensa, despacio, he visto todos los informativos mañaneros, he puesto la oreja en todas las tertulias de bar, pero nada. hoy es uno de esos días donde la gente no se aclara a la hora de establecer un orden de importancia en sus preocupaciones. ¿el millón de euros que el concello va a invertir en modernizarse? (el edificio, queda claro que aquí es más fácil tirar tabiques de ladrillo, que derribar las barreras de la costumbre). ¿las nuevas medidas de Zp? (a buena hora, cuando ya casi cae el tercer millón de parados y van no-se-cuántos embargados). no sé, yo me he levantado internacional, a mí lo que me preocupa es Obama y el efecto Bradley.

el efecto Bradley, es una cosa que han dicho en la tele, por la cual, Obama, líder destacado en las encuestas, se puede ir a tomar por culo, si sus votantes, viéndose en clara ventaja, se vuelven perezosos, mientras que los de McCain, viéndose en desventaja, votan de forma masiva, en un orgásmico y heroico clímax final.

ya he dicho que soy impresionable y fácil de ilusionar, así que, yo “voto” por Obama.
además, si un tipo como Bush dice de él que es una especie de comunista-socialista-liberal-integrista-radical... ya me cae mejor aún.

necesariamente, lo que George W. juzga desde su sillón como izquierda radical, debe ser un lejano centro moderado. Obama mola.

y en esas ando, preocupado por el Bradley, y tentado de enviarle un mail a mi primo Paco que trabaja en una gasolinera en Wichita y que es demócrata de toda la vida. Paco, la solución está en los taxis, le voy a decir. no se si me entenderá, porque ahora Paco se hace llamar Pat y dice que no recuerda el español, a pesar de que vivió en el Castrillón hasta los 23. Paco for your cojones, the solution is in the taxis. a ver si con esas, todo sea por Obama.

tranquilidad, que ya expongo mi teoría. Galicia, zona rural, día de elecciones... ¿sigo?, aquí el efecto Bradley se lo pasan por los cojones hasta los muertos, ¿exagero? bien sabéis que no, que es verdad que cada vez votan menos fiambres, pero lo del taxi, furgoneta o camioneta del pan... eso es parte de la tradición. una vieja y efectiva costumbre electoral, conocida como “Efecto taxi” o “Baltar motion”, que se maquilla y disimula más que en los oscuros 80, pero... sigue igual de efectiva.

todos dirán que es peor en otros lugares, es posible, (será que aquí hay menos votantes de edad provecta), pero lo que está claro, es que aquí, el efecto Taxi es el que mola, aunque ocasionalmente encuentre un duro rival en otro efecto electoral, el efecto “son un apoderado do bng, e vaste cagar polos meus collóns, que eu son a autoridá ¿ou non ves a pegatina? ¡queda requisado este taxi”, (efecto que se repite en otros apoderados y con otras etiquetas de su inflamado pecho). aquí a todos nos gusta conducir.

si después de escucharme, Obama pierde, será porque no quedaban taxis libres, o por toparse con el peor enemigo de todo efecto electoral, llámese Bradley, Taxi o Antonio, el efecto “hermano apoderado - hermano interventor”, en Cambre hay casos.

dos de esos, por estado y Obama se va a tomar por culo.


P.S. porque Obama no se dejará adelantar como el tal Glöck el pasado domingo en Brasil, eso sólo lo hacen los que quieren un volante mejor, y Obama, va a conducir un Ferrari. Glöck cabrón.

odio los lunes

acabo de llegar de viaje, esas cosas que a veces se hacen por trabajo, y alguna por placer. en este caso mucho de lo primero, (puede que incluso demasiado), pero hay que comer, y, a poder ser, pagar la hipoteca.

varios días desconectado en una remota zona del mundo, me han demostrado dos cosas, la primera que estoy enganchado al blog, que necesito escribir, me desahoga. la segunda que hay gente que no aprende, e intenta una y otra vez incendiar esta página con comentarios insultantes hacia terceras personas.

suerte que nuestro estúpido y anónimo amigo, seguirá siendo estúpido, anónimo y... mudo, gracias a la moderación de comentarios. hormiguita laboriosa, ¿no tienes nada mejor que hacer?.

una de las cosas más agradables de estas ausencias sin ordenador, es volver a abrir el mail y reencontrarte con la rutina, predecible, pausada... cojones, que pereza me da leer esta mañana, voy leyendo despacio, escuchando muy bajito...

tantos años sin respetar los toques de queda, ni las horas prudentes, han hecho que mi cuerpo chirríe como una máquina vieja, gastada, debe ser óxido lo que solté esta mañana en la meadita de buenos días.

miro por la ventana, Cambre aún resiste.

necesito un café, o diez y una tortilla de aspirinas.