sobre descansos merecidos y cosas importantes

poco movimiento municipal, nada raro, pero menos aún que de costumbre, es posible que muchos no lo notasen (poco varía la actividad) pero la mitad de nuestra lustrosa corporación esta ausente, no por pensativa, por ausente de ausencia. que no están, que no llamen, que se han ido.

¿el alcalde? haciéndole los coros aún a Losada, en gloriosa gira mundial, los demás? de algunos nada se sabe, otros si, pero no contestan.

¿está paralizado el concello? NUNCA, además de nuestro eficiente y efectivo ejército de funcionarios municipales, podemos contar con algunos sacrificados políticos, siempre vigilantes, siempre voluntariosos. pocos si, pero valientes.

sus mentes nunca descansan, a algunos simplemente porque no les dejan, así nos hemos enterado de que un/a portavoz de la oposición tiene trastornos de sueño, uno podría pensar que es por el estrés que provoca la vida en su atribulado grupo, pues no, tampoco por el cargo de portavoz, que para eso están las rotaciones... al final todo por culpa de un quítame allá esas bandas (rugosas) o dicho de otro modo, no me las pongas tan cerca.

semana de gloria también para uno de los símbolos del ayuntamiento, ¡los plátanos! (ese objeto fálico, símbolo de poder, que diría Freud) la preocupación por su conservación, recuperación, trasplante, injerto o trasfusión, tiene al borde del colapso a oposición y gobierno casi por igual, algo lógico, si pensamos que con la desaparición de esos símbolos... patrios, dejaríamos de ser una república bananera.

y eso nunca.

Suspiros coruñeses

Escuchando el inspirado pregón de Don Javier Losada, excelentísimo señor, alcalde presidente de A Coruña y pregonero de Cambre (así empezó Carlos I), una certeza se revelaba a nuestros ojos. Ese liderazgo, ese carisma (sólo comparable a otros líderes de masas como Rajoy o Touriño “el rápido”) merecen más retos que los de luchar por todos nosotros, Cambre, Culleredo, Oleiros... humildes y rústicos lugareños, que vivimos a la sombra de su cegadora luz, padre generoso, preocupado por sus hijos coruñeses y sus queridos parientes metropolitanos. Gracias alcalde, te queremos alcalde.

Somos culpables. nos sentimos cambreses infieles, impuros, engañando a nuestro eterno Tonecho, con ese galán coruñés de verbo fluido, que con estudiados requiebros y miradas desmayadas, nos ganó para la causa, la suya, la que sea, ya siempre será nuestro alcalde, el de todos, alcalde metropolitano! adalid del coruñesismo! , eso propondríamos pero no sabemos a quien, pobres rústicos embrutecidos.

¿Qué reto está a la altura de tan elevado líder?, ¿a que horizonte nos guiaría de tener oportunidad? te apoyamos alcalde! llévanos contigo!.

Nosotros, que suspirábamos con ser alumbrados por el Faro de Mera, para mayor gloria de nuestras rotondas... soñamos ahora con la Torre de Hércules y un ascensor, en la Cuesta de la Tapia.

Que voluble es el populacho.

no queda si no batirnos

cuentan por ahí que así se expresó un humilde líder de la oposición, que a cierre de un pleno y con las orejas coloradas, escocido por a saber que cuitas, invitó a un miembro del equipo de gobierno a abandonar la seguridad del consistorio y presentarse, con o sin padrinos, a fatal duelo de sangre.

dice también quien tal cosa presenció, que el sonoro “sal pa fuera” (omitimos la mención a la parte testicular), fue respondido por un prudente “va a ser que no”, no exento de cierto sarcasmo, que los años y las canas, dan mucha serenidad.

el susurrador afirma, que tras la respuesta, el humilde líder, recuperando el color natural de sus orejas, acomodó su hombría, caló el chapeo, requirió la espada, miró al soslayo, fuese y no hubo nada.


...y el que dijere lo contrario miente...


la verdad, parece que no todos los plenos son aburridos, lástima que reserven lo mejor para el final, nunca duramos tanto.

el alcalde pregonero

Fue tal la alegría que nos invadió tras recibir la noticia, que decidimos abandonar las obras a la carrera (esas que siempre contemplamos ensimismados para tratar de comprender como pueden ir tan despacio y al tiempo multiplicarse por doquier). Al principio corríamos descoordinados, esperando que algún policía de proximidad serenase nuestro ánimo, tras horas de inútil búsqueda, ya agotados, nos sentamos y guardamos silencio y ya que misteriosamente ningún escape de gas interrumpió nuestras reflexiones, alguien se atrevió a susurrar ¿el alcalde de Coruña? el mismo, no hay otro, bueno sí, pero está en el vaticano, respondió aquel, ¿el mismísimo Javier Losada “in person”? ( inquirió un vecino muy viajado) pues sí, contestó la parroquia a coro, Javier Losada, el simpático, próximo y afable alcalde de A Coruña, vaya ¿y por qué? al que preguntó esto lo tiramos a la ría ¡fuenteovejuna! en El Temple ya tenemos bastantes misterios por resolver.

El caso es que nos vimos sobrepasados, hubo quien cansado de suspirar, insistió en proponerle la anexión, un murmullo de aprobación se extendía por la parroquia y alguien gritó ¡antes con Gelo! que nos pondrá una estatua en una rotonda! ahí nos quedamos pensativos, porque la verdad ¿cuando una rotonda deja de serlo para convertirse en glorieta? y una parroquia pasa a ser barrio? ¿cuando? el temor de nadar en la ría, es demasiado poderoso.

y así estamos, con una zozobra y un sin vivir , dicen que dará el pregón por videoconferencia, encaramado al millenium y hay quien asegura que bajará de los cielos colgado por unos tirantes y portará una antorcha en su mano ¿y que hará mientras nuestra distinguida corporación municipal en pleno? ¿dar palmas? que arte.

P.D. Nosotros pensamos en dirigirnos en calurosa manifestación de afecto, desde el Temple y hasta el ayuntamiento, así, en plan bienvenido Mr. Losada, pero nos están asfaltando la Cuesta de La Tapia y no es plan. Lástima.

Un dia de furia, o el camino que conduce al bosque

Como en aquella película de Michael Douglas (antes de que se diera al sexo desenfrenado) ¿o fue después? (eso explicaría muchas cosas).

Bueno, a lo que iba... un días estás en un atasco, quieres aparcar y no puedes, sales del atasco, para volver a caer... consigues un hueco, dignísimo, en doble fila, “mejor eso que empotrado por desesperación”, así que aparcas, hay más coches, “malo será que me multen a mí”, entras en una cafetería, y mientras reflexionas acerca de lo buena que está la camarera, tu mujer llama ¿dónde te metes? eso me gustaría saber, donde me meto, o mejor, por donde me meto el coche, “paga un parking” quien lo dice alquila dos, y claro... el buen hombre sonríe, tú no, odias a ese tipo, brevemente, pero lo odias. Sales de la cafetería sorteando dos niños regateadores de zanjas, donde obreros atrincherados discuten sobre la composición química de la sopa de fideos.

Comienza a llover, “cojonudo” -piensas- -los obreros también- porque a las primeras gotas abandonan sus reflexiones para iniciar otras de distinta motivación ya dentro de la cafetería, mientras analizan a la camarera, que por habitual, sientes de algún modo, tuya, respetuosamente, vale.

“¿dónde te metes? -otra vez- “ya te he dicho que estoy aparcando”, llueve, arrecia, diluvia, una señora cruza a la carrera saltando la mediana ¿paso de cebra? no hay, alguien se olvidó de pintarlo, en la radio hablan de una crisis, que no existe, pero en la que te jiñas cada vez que suena el pitido de la reserva, y aguantas, que cojones los tuyos, mientras se empaña el cristal y la gente corre por una acera impredecible.

Paraguas pelean por un metro de tierra, mientras las obras esperan, pacientes, e imaginas a los obreros tirando requiebros a tu camarera, ¿celoso? no, pero ella te comprende, aunque nunca intercambiéis más palabras que “un agua con gas, por favor” “muy bien” “gracias”, a veces es lo único que funciona bien en el Temple.

“A culpa é de Sapatero”, “Sapatero a tus sapatos”, en la radio suenan voces justicieras, “ como en los plenos, de esta el alcalde también se libra” piensas, recordando la primera, única y última vez, que animado por unos vecinos te sentaste en la sala de plenos de un edificio que es toda una declaración de principios, “solo hacemos obras, cuando nos dan subvenciones”, la parte izquierda subvencionada, moderna y funcional, la otra... definitivamente, Altamira es más habitable y con pinturas mejor conservadas.

Atascado en la Cuesta. Mientras disimuladamente te hurgas la nariz, te acuerdas cariñosamente de la diputación, el gobierno autonómico, el central, el europeo, la NASA y todos aquellos que dicen no tener competencias sobre tu atasco, tuyo, que para eso inviertes horas cada año, tratando de comprenderlo, tuyo y de los que se atascan contigo. No parece importarle a nadie más.


Inmerso en esas cavilaciones, se te escapa una plaza libre, ¡cojones! que ocupa rápidamente el de atrás. Lo maldices generosamente, al tiempo que clamas justicia y elevas aún más tus quejas. A veces crees que no aparcarás nunca, y hablas con el altísimo, como si Él fuese el aparcacoches de un club VIP. Sigue lloviendo.

Sorpresa! un sitio! te lanzas de un modo inconfesable, haciéndote el despistado y mirando a otro lado, es la ley del asfalto, quien venga detrás que arree.


Ahora son tus pasos los que te llevan a casa, arrimándote a las paredes (un hombre decente no usa paraguas), tratando de eludir la lluvia, hasta que una baldosa mal colocada te demuestra que en el Temple, también puede llover hacia arriba (las baldosas no tienen madre, pero en estas circunstancias, poco importa).

El hogar, al fin, por fin, pero... “el niño está en la biblioteca”, hay dos cosas que admiro de mi mujer, esa capacidad para encerrar millones de significados en una sola frase, y crear frases con millones de interpretaciones (ya sé que las dos son una, pero yo admiro lo que me da la gana, y las veces que me da la gana).

Entendido el mensaje y nuevamente abrigado, te tiras a la calle, a por una biblioteca que alguna mente sagaz ha ubicado al otro lado de una salida/entrada de autopista. Recuerdas las palabras de un responsable (?) municipal, “total, los niños no leen”; de niños que ni leen ni han leído, están llenas las administraciones. Cruzas la carretera y los dos carriles de la autopista y otra más al llegar al paraguas, testigo mudo de todo lo que cae por aquí, y lo que no cae.
El niño espera, la ría apesta, así que cuando lo coges de la mano para caminar de vuelta a casa, omites contarle que hubo un tiempo en que te bañabas allí, a unos metros (no sea que le dé por imitarte y el pequeño genio de la familia pase de fantasear con dragones, a verlos acechando por los pasillos) y regresas,que cojones los tuyos, con tu pequeño socio, sorteando carreteras, obras, vallas, charcos y barro, mientras escuchas sus fantasías sobre magos, duendes y paseos de ensueño por el río Mero, que como el monstruo del lago Ness, muchos dicen conocer, pero pocos han visto.

Al llegar al portal, tus vecinos. Discuten airados sobre escapes de gas, antenas de telefonía, negocios que cierran y rías que apestan, son pocos los que hablan de políticos, con ellos ya no se cuenta. “Deberíamos hacer algo” grita alguien, “encadenarnos desnudos en el parque Ramón Barba” dejas caer, pero te vas antes de oír respuesta, que en todos los barrios hay individuos peligrosos, capaces de cualquier cosa, incluso de mostrar las joyas familiares.

Hogar dulce hogar, una agradable e inspiradora ducha. El monótono caer del agua, alumbra tus pensamientos, y aunque no crees ya que nada pueda cambiar, te emboscas, “que cojones,voy a escribir un blog”, “como la señora esta de Muxía, o de Camelle, o de Corme... yo que sé, un blog como los que hace el ayuntamiento, que escriben una frase y la actualizan al año”. Un blog por pura higiene, por necesidad, harto de todo, cansado de unos políticos que creen que me importan, que actúan de una estúpida forma paternalista y al tiempo no aportan ni una puñetera solución a mis problemas. Me aburren, son inútiles, incapaces, vulgares, todos.

¿Mis vecinos? también me aburren, los hay voluntariosos, con grandes ideas (los mejores y menos constantes) y otros con la única habilidad social de estar siempre quejándose, para al final, sumisos y conformistas, aceptar con sonrisa nerviosa una palmada en la espalda. Hay más, ¿los peores? los “alcaldes de bloque” tenemos varios (que suerte) dispuestos a organizar a las tropas en la batalla, aunque después de tres reuniones ya no recuerden si son del Frente Popular de Judea, del Frente Judaico Popular o del Frente Popular Judaico, que importa eso, lo que pone de verdad es hablar en público, escuchar el eco de la voz, retumbando en las paredes y ya en casa, tener sueños húmedos con florecientes carreras políticas, mientras alguien te dice “ti valias pa alcalde”... algún día, olé tus huevos, tendrás partido político propio, vertical e independiente.

Y luego estoy yo, que soy un amargado, o un cabrón, o un cabrón amargado, que bebe agua con gas adivinando escotes de camareras, mientras observa como otros pagan pinchos con billetes de 100 euros, con el recibo por delante,claro, que total... pagan otros.

Pero puede que no tenga razón y Cambre en verdad, no pueda aspirar a nada más que hacer el esfuerzo justo por respirar...

Que cojones, es mi blog, y aquí siempre tengo razón.