con dinero y sin dinero

he oído a un banquero español escupir sin rubor que “no es bueno para el cliente que se sepa a qué bancos ayuda el gobierno”, lo decía con una voz que recordaba al ronroneo de los gatos cabrones, esos que tratan de ganarse tu confianza para después joderte media mano. el hijoputa sonreía, seguro de que él y toda su ralea no van a caer, incómodo por la posibilidad de figurar en una lista. que se joda.

en un momento en que nos señalan con el dedo, haciéndonos culpables en su “lista de morosidad”, quiero que ellos figuren en la mía, quiero saber quienes son y en qué congreso de Montecarlo se gastan mi pasta, quiero saberlo, para jiñarme en la puerta de cada sucursal que vaya encontrando de camino a la cola del INEM y quiero que la lista sea pública y redactada de un modo tan transparente que la entienda hasta mi hijo de cinco años.

quiero que su vergüenza empapele las calles, que se sepan sus nombres y que tipos vestidos de torero visiten sus juntas de accionistas, para recordarles por donde nos pasamos sus justificaciones macroeconómicas.

y ya puestos, en pleno arrebato ¡quiero una amnistía económica!, que mi hipoteca se vaya a tomar por culo, en compensación por tanto estrés, (yo a cambio les devolveré la mierda de cacerolas que me regalaron el año pasado y la puta freidora, ah! y la maleta esa que me dieron por domiciliar la nómina). lo dejo caer, por si cuela.

bueno, y de regreso al mundo real y a mi inquieta serenidad, diré que ayer pude ver que felizmente, nuestro querido avelino ha vuelto de su retiro forzoso, le vi muy lozano, por la mañana, próximo a mis dominios. por un momento creí que corría a mi encuentro, dispuesto a abrazarme, a punto estuve de gritar ¡avelino! a mis brazos!, pero no. allí lo dejé, leyendo la voz de galicia, muy concentrado, ¿las ofertas de empleo?, no creo.

unos que vienen y otros que van...
me han dicho los vientos que Koki volará en breve rumbo a tierras del Tequila, estoy por pedirle a mi primo El Zorro que me cuente sus andanzas.

¿qué nos traerá el entrañable de aquellas tierras? una feria, ¿dos?, ¿un acuerdo con José Cuervo para alegrar las noches cambresas?.

yo ando acojonado, que con las ganas que me tiene y las que le sobran a Pé, de esta sí, me levantan el parque y montan “el zócalo cambrés”. la jodimos tía maría.

bueno, todo sea porque traigan a unos mariachis, que yo me traslado al emplazamiento del futuro parking ... y ahí me da el 2020.

me ausento, yo también volaré este fin de semana, bajo, como el grajo, pero feliz.
lástima que sea a tierras menos cálidas.

koki, sin rencor, con mis mejores deseos.

¡ándale!

saludos bajo la lluvia

a todos los que camináis bajo la lluvia, la que cae del cielo, o cualquier otra.
que todos encontréis el paraguas que buscáis.
P.S. yo es que cuando me mojo los pies, me pongo muy sensible.

A Hard Rain's A-Gonna Fall

Feliz Navidad

ayer me recogí temprano, supongo que por el frío, puede que por la edad, o por una combinación de las dos cosas. el caso es que han quedado atrás aquellos tiempos en los que saltaba en los charcos con alegría y volvía a casa empapado pero feliz. me hago viejo, lo noto en los huesos, en la fatiga que me producen algunas cosas, en mi falta de paciencia, lo noto en el aire...

arropado en mi refugio del parque y a la luz del camping gas, disfruté de las nuevas mejoras estructurales de mi furtiva residencia, mejor aislamiento, temperatura agradable y electricidad pirateada en una farola cualquiera, (lo del camping gas es ya puro romanticismo guerrillero). una de las mejoras de las que más satisfecho estoy es que ahora tengo tele, una pequeña y vieja televisión que me ayuda a conectarme con el mundo.

al asunto: eran las nueve, puede que un poco más tarde y zapeaba distraído, sintiéndome afortunado, sólo por tener mando a distancia y caí en localia, no es que me fascine ese canal, no antes de las 12 de la noche, (que ahí la programación mejora sensiblemente), pero el caso es que me quedé enganchado.

un buen hombre con aspecto tranquilo, respondía preguntas sin parar, al rato, un rótulo indicó su nombre, Antonio Amor, presi de la zona comercial obelisco, “coño, que diferentes son los tenderos de un lado a otro de la ría”, me dije. prudente, con voz pausada y tratando de ser conciso, iba arreándole a todo lo que le preguntaba un pesado con voz en off: crisis, culpables, soluciones, políticos...

Antonio, a quien algunos llaman tonecho, (que diferentes son los tonechos de un lado al otro de la ría), dibujó un futuro difícil, donde se tragó por orgullo la palabra supervivencia, resuelto a caer con las botas puestas “algunos han caído, otros van a caer, quién sabe si nosotros mismos”.

fueron muchas las cosas que dijo, trasladando por una vez, el sentir de la calle a la puñetera tele, aunque fuera en un gris canal local: “la cosa está jodida, jodidos estamos y más que vamos a estar y los que se supone que deben sacarnos de aquí, están desconectados de la realidad, con otros credos, otras inquietudes, no se enteran, no se quieren enterar y se va a liar parda” (síntesis libre de sus pensamientos, a través de mis retorcidas palabras) y añadió algo más, que de no ser por la situación sonaría hasta cómico “ encima se llevan mal entre ellos”.

llueven piedras, y nuestros iluminados quieren comprarnos crema solar y para darle un poco de emoción al momento, no se ponen de acuerdo ni en la marca. en un tiempo en que hasta las soluciones equivocadas llegan tarde, dan ganas de sacar las cacerolas a la calle. a veces me pregunto cuánto falta para eso.

cambié de canal para ver las hormigas del Motos, milagroso ejemplo de la tele que debería ser. mientras me relajaba, recordé el final de la entrevista de Antonio y sonreí, “Feliz Navidad” dijo, “este tío se vino arriba” pensé en una primera impresión, pero despacio, fue llegando a mí otra sospecha.


“Feliz Navidad” su prematura felicitación escondía en realidad un temor, miles de ellos.
el verdadero economista, el de la calle, sabe muy bien cuando se medirá la crisis...

¿se reunirá alguien entonces, para salvarnos a nosotros?




P.S. En Congo y según la ONU, se está gestando otra crisis, pero humanitaria.
¿otra más? qué más da, para esto no se reunirán ni 10, ni 20 ni 23, y nadie va a inyectar millones para salvarlos. sólo son africanos, ni siquiera son banqueros africanos. africanos de a pié. se lo han buscado.

cuando el grajo vuela bajo...

hace frío esta tarde, así que antes que escribir cualquier cosa, os dejo esto.
a veces uno se encuentra canciones que resumen historias y ahorran esfuerzos. ¿nunca os ha parecido que una canción os resulta jodidamente próxima?.

así que esta tarde mientras me organizo para no helarme de frío, dejaré de este gentil individuo cante por mi.
empiezo a parecer un concejal de obras, hago las cosas según van surgiendo los problemas...

tanto criticar y al final...

a lo que iba:
me gusta estar al lado del camino...
maldíta sea, por qué no escribí yo esta letra.
la otra noche creí hacerlo. soñaba.



P.S. por cierto, he sustraído un par de cosillas en una obra próxima para adecentar un poco mi refugio, supongo que nadie las echará en falta, llevaban ahí... desde que el Mar Muerto estaba enfermo.

you need coolin'... I'm not foolin'

recibí un mail esta mañana, sobre cuestiones que un comentario (moderado) ya me había avanzado el pasado sabado.
ocurren dos cosas, no me paso el día en el blog y no miro el correo todo el tiempo.
vale, puede eso sea algo dejado por mi parte, pero... es que yo soy "asin" y hago lo que me sale de los huevos y en la frecuencia que estos me pican, o no.

soy bastante práctico, y siempre me he servido de ciertos chismes, por juzgarlos divertidos y como resultado de diferentes conclusiones, entre ellas: este blog no es el ombligo del mundo, pero como se dijo aquí en su día (el mismo día que se empezaron a moderar los comentarios), lo de los nombres propios lo llevo mal.

por eso la pasada semana filtré los comentarios que un idiota enviaba a un tal fernando, o los insistentes de un desneuronado hacia una tal carmen, o aquellos que mencionaban ciertas prácticas sexuales de un concejal, supongo que desde la más corrosiva envidia, por no mencionar ciertos juegos de juventud... hay más, mucha basura, demasiada.
creo, sinceramente, que alguien no ha pillado algo.

¿por qué os cuesta tanto entender que escribo porque me sale de los cojones?.
nunca he pertenecido a un partido político, nunca he participado en política y puedo asegurar que nunca me dedicaré a un negocio tan pisoteado. paso mucho nenés. paso vuestra, que dirían en la coru.
resulta que también puedo ser oscar el del gimnasio o amador el de la joyería, rediós, no se como tomarme eso.
también me han dicho que soy uno de molduras, que mi apellido es andreu, baamonde, los del pinca y no se cuantos más. es raro, pero nunca me han escrito acusándome de ser el jefe, porque koki si que me han dicho que soy (otra identidad envenenada).

lo único que saco en claro, de un comportamiento tan pueril, es que aquí todo el mundo está con la caña, esperando medrar, hacerse un hueco y mientras, en alegre ritual de apareamiento, va oliéndole el culito a los demás...
¿quién en este tio del blog?, ¿otro que viene a oler culitos?. no, soplapollas, todos para ti. que ese es tu negocio. el mío es darle de comer a mis hijos y escribir para desahogarme.

Señor, que comportamiento tan ridículamente infantil. juro que algunas cosas me dan vergüenza ajena.

y a los afectados pues... que se jodan, supongo que si están en las quinielas, es que algún día asomaron las orejas. o no. pero ese ya no es mi problema.

episodio cerrado. el tema aburre. a tomar por culo.

seguiré escribiendo invariablemente, el tiempo que quiera, cuando quiera y sobre lo que quiera, encantado de ser anónimo, feliz por soltar lastre cada día. hablaré de política porque la padezco, de música porque me gusta y del aire, porque lo respiro cada día. nada más, nada menos.

hasta que un día me canse, y del mismo modo que empecé...

ojalá todo fuera tan simple.

P.S. me voy a escuchar un poco de música para volver a mi estado natural. que tanta memez me ha dejado “flipao” y dejad ya de apuñalar, que sois cuatro gatos. cojones.
y pooooor favor, no me hagáis partícipe de vuestras miserias, vía mail.

sobre frikis y marcianos

hace estos días no se cuantos años, que Orson Welles (este si lo escribiré con mayúsculas) decidió encerrarse con un grupo de actores en un estudio y recrear, como una broma, “la guerra de los mundos”, novela de ciencia ficción de su casi homónimo HG Wells.

el entonces joven Orson (aquí evitaré el apellido para esquivar confusiones), pretendía demostrar que la avanzada población americana de 1938, alfabetizada y con modernos aparatos de radio, vivía peligrosamente convencida, de que todo lo que se oía y decía en esos chacharros, era una verdad irrefutable.

cosa chunga, -debió pensar Welles- , en manos de cualquier desaprensivo malintencionado, o lo que es peor aún, de cualquier político.
decidido, reunió un grupo de actores, repartió el guión adaptado de la obra, desarrolló ensayos y eligió el día, uno antes de halloween, tan bueno como otro cualquiera y el día en el que normalmente emitía sus adaptaciones teatrales en la radio.

aquella noche de domingo, dio las últimas instrucciones, y lanzó un par de anuncios de aviso “lo que van a oír es una obra de ficción”... (necesarios para cumplir la legalidad) justo antes de la hora en la que todo el mundo se enganchaba a su emisión, (entonces las costumbres aún eran predecibles). todo lo demás es historia.

con su emisión, Welles no solo paralizó un país desatando el pánico. demostró que era cierto, cuanto más listos nos creemos, más fáciles somos de engañar, crédulos y confiados, deseosos de que alguien nos diga qué hacer, de que otro nos cuente que ocurre.

aquel domingo un grupo de actores desnudó la candidez de una nación y su director, demostró que no hay mejor atajo para moldear nuestra voluntad, que el miedo, los miedos, los nuestros, los de todos y que la histeria colectiva es la más efectiva de las drogas. haz que griten, y ya nadie escuchará.

en el último lustro, nuestra avanzada civilización, con modernos aparatos de radio, deslumbrantes televisiones y la cosa del interné (que Welles jamás habría imaginado), ha presenciado más “guerras de los mundos”, aquella del eje del mal, con sus cuentos preventivos - masivos, que buscaba fulminar los frutos, despreocupándose por quien había regado la raíz; la actual de la crisis económica, expresada en términos abstractos, donde al final, los culpables serán rescatados y los afectados vivirán bajo el peso de gruesas cadenas en condena indefinida: “porque hemos gastado más de lo que teníamos”.¿nosotros?, dímelo a la cara cabrón.

aunque lo más triste no son los grandes engaños, lo peor son las cutres escaramuzas, que justifican un blindado de medio millón de euros, un despacho de dos millones, la corrupción de otros, la inutilidad de algunos, la torpeza de todos.

dicen que lo que más asustó a los oyentes en 1938, fue la sensación de pérdida de control, de que éramos presa y no depredador.

sinceramente, y ya que dudo que el cabrón de Greenspan lea este blog, somos presa, siempre presa, de nuestra propia confianza.

P.S. y en esta minúscula parte del mundo aún nos vamos librando, al menos aquí, no tenemos ni radio municipal. no quiero ni pensar que harían nuestras distinguidas lumbreras, si encima tuvieran caja de resonancia propia, ¿teatro los domingos? ¿o ficción todos los días?. ¿tendríamos discurso radiado del jefe al estilo Gelo, o también le daría pereza?. ¿consejos para la economía doméstica de koki?, ¿nos enseñaría Pé a esquivar zanjas?, ¿disertaciones literarias de Poco yo, o le entraría miedo escénico?. ¿por qué esta gente no sale en el último disco de leonardo dantés?.

no sé a quien temo más, a estos frikis o a los marcianos...

Señor, que vengan ya.

un capricho

me apetecía oirla.

ser tan guapo como Clooney, me permite disfrutar la canción, sin tener acidez de estómago.
para los que no tenéis esa suerte: no canta él.

lunes con Mailer

estoy cansado, tampoco es que quiera entrar en detalles, que no deseo dar envidia, pero estoy cansado. el fin de semana fue duro, para qué negarlo y me ha costado mucho abandonar la cama, de hecho he tenido que tirarme abajo, al suelo, esperando que el frío y la áspera alfombra lograsen lo que no había ni amagado mi frustrado despertador.

tras dormirme un rato en una posición muy incómoda, que tampoco voy a relatar, (hay mucho morboso babeante y calenturiento), acordé conmigo mismo rescatar un poco de dignidad y pegarme una buena ducha. ayudó, ya lo creo, eso de asearse de vez en cuando es un invento del carajo y lo de la ducha... es poesía bajo el agua.

recordé un par de escenas, una de american beauty, a propósito de las duchas mañaneras, pero reprimí el impulso; no era momento de homenajes.

el asunto es que mis huesos, cada año más chirriantes, se pusieron en marcha y con ellos el resto de mi cuerpo, con desgana, protestando, pero aparentando ser persona. los lunes son una mierda.

para arrancar y mientras desayunaba, eché mano de “el país semanal” de ayer, pasando hojas sin interés, (mejor eso que leerme otra vez el cacharro del café), y allí estaba él, Norman Mailer, mirándome, con esa cara de cabrón.

a un tipo que sirvió en la 2ª guerra mundial, escribió “Los desnudos y los muertos” justo después (con 25 años), estudió en la Sorbona, era amigo de Alí y le tocó los huevos a Nixon, Ford, Reagan, Clinton y Bush, le dejo que me mire como le de la gana, aunque sea desde una vieja foto.

Mailer me miraba desde una recopilación de cartas y pensamientos, que inéditos, alguien ha tenido a bien mostrar, cosa que le agradezco, andaba necesitado yo de afecto.

no voy a analizar las cartas, porque paso, y además “no me da”, pero en ellas leí un par de cosas que se puede aplicar a la política americana, la europea y la metropolitana, que no se en que parte del mundo localizarla.

decía Mailer:

(los espacios en blanco, a rellenar, demostrando el principio de la aplicabilidad)


“Los ............. y en primer lugar ............. me repugnan con lo que llamo su “política de boutique” -un poco aquí un poco allá y todo servido con grandes dosis de gilipollez por encima-, los ................ son una monstruosidad psicótica. Por un lado, son Dios, bandera y familia - aunque pocos de ellos reconocerían a Cristo si estuviera haciendo pis en el retrete de al lado -, y un número asombroso no ha servido jamás en las fuerzas armadas ni ha oído una bala, y, como políticos, engañan como conejos a sus esposas y sus familias.
Pero da igual, ¿de qué sirve ser político si uno no puede ganarse la vida siendo un hipócrita?”.


Mailer era un cabrón, pero le iba la cabeza, se definía como “conservador de izquierdas”, (igual que el Cónsul vaticano) y palmó después de aplaudirle la cara al diablo, supongo que ajustando cuentas con sus propios demonios.

Me habría gustado tomarme un par de birras con él en Coors. mirando culitos, le habría contado como se las gastan por aquí: frikis metidos a políticos, políticos metidos a frikis, paniaguados dispuestos a amorrarse en el primer caño que les de da beber... supongo que lo mismo en todas partes, al final, es parte de la naturaleza humana, del juego político, de los que son y de los que tienen poluciones nocturnas soñando serlo...

después de aburrirlo un rato, hablaríamos de cosas más serias, y le rogaría que me hablase de aquel combate de Alí en Kinshasha, que él vivió en primera persona y que contaba como nadie. lástima que sólo sea un sueño. esta birra va por él.

el otro día leyendo un comentario, recordé una de sus frases:

El éxito es sólo la mitad de bonito cuando no hay nadie que nos envidie.

que aburridos son los lunes en Cambre, otra vez la misma rutina.

¿10.000? soy un dios dorado!

y me pillaron in absentia, yo de paseo por el mundo adelante, lanzando furtivamente mis siempre prudentes pensamientos al blog... y sin enterarme. para un día, uno sólo, que abandono el parque...
me llamó mi madre, la vecina del 3º y un primo mío de sigrás ¡el blog llegó a 10.000 visitas!, caraaaallo!!!, me dije. empezó como un experimento a petición de mi hijo, luego se fue desmadrando (y mi hijo tubo que dejar de leerlo) y ahora ¡10.000!... en estos momentos me arroba la emoción.
es un fenómeno extraño, de un modo cómplice os diré, que gracias al geolocation (un aparato que tienen algunos programas del interné) ya había comprobado (y lo había comentado aquí) visitas periódicas de medio mundo, entradas constantes desde USA, Alemania, Francia, Uk... me sorprende porque entran leen un rato... y repiten... igual piensan que Cambre es un lugar imaginario y el jefe, cubi, koki... son producto de mi imaginación. una vez, incluso nos visitaron desde China, pero ese no volvió, temo que cualquier día me facturen una bala.
estoy emocionado, igual que cuando descubro que Cambre interesa periódicamente a localizaciones en Valencia, Barcelona, Madrid, Sevilla... ¡todos ellos cambreses en la diáspora!.

tantos datos me han hecho llegar a una conclusión: Cambre, ha inventado el mundo y el mundo nos observa, para no perder el norte.

¿10.000?, no lloro, porque soy muy macho.

pero gracias, queridos afectos y desafectos, gracias. con vuestras visitas, con vuestras cariñosas palabras, habéis conseguido que ya no necesite viagra. que cada mañana al levantarme, sienta fluir la vida en mi, ¡redios!.

si esto fuera un concierto, ya me estaría lanzando en plancha, entregando mi cuerpo... ¡a la vociferante plebe!.

os quiero! os amo! a todos! incluso al chino solitario!
asi lo celebré esta noche con unos colegas en la piscina del parque!!!
tomadme!



bueno, y para cerrar la celebración, os dejo esta hermosísima canción, con muy sentidas palabras:



no digáis nada, yo también os quiero.

la hora del cafe en OK Corral

esta semana lo hice, entré en el santuario, llegué al corazón de la madriguera. furtivo, nervioso, con un temor infundado a ser descubierto, ya que hasta ahora no he aparecido en ninguna quiniela de “emboscados sospechosos”, (demasiada gente encantada de asumir la identidad del emboscado, no se si por vanidad o masoquismo).

entré despacio en la cueva, sin mirar a la izquierda, temiendo que alguien me detuviese abruptamente. nadie lo hizo, así que me arrojé escaleras arriba, con paso decidido. tras culminar las escaleras e introducirme por un desvencijado marco, giré a la izquierda. nadie preguntó nada, a nadie pareció importarle mi presencia, así que aguanté firme y observé.

allí estaban todos, o parte, laboriosos lectores de este blog, trabajando entre expedientes y algún power point motivador. la indiferencia general me autorizó y como si fuera una gruppie en hotel de famoso, animé mis pasos, disimulando la ansiedad.

quedaba una mampara a mi izquierda que pronto dejé atrás mientras saludaba a alguien con un seguro y seco “buenos días”, sintiéndome como Roger Moore en una peli de james bond, sexy, macho y mareado.

a partir de ahí fue fácil, al frente, una nueva puerta franqueaba un nuevo pasillo, dos pasos al frente... dos a la derecha... y listo.

ya estaba, en el pasillo y a medio metro de mi objetivo, frené mi progresión. no debía sobrepasar el umbral que ante mi se anunciaba, ni exponerme a los vigilantes ojos del este, que tras el vigilan. desde ese ángulo, en silencio, podía ver sin ser visto, y espiar mi objetivo: la puerta del “jefe”. misión cumplida.

del jefe no había noticias, por supuesto, demasiado temprano, no me desanimó, era lo esperado. la verdad es que ese sería el momento ideal para certificar mi presencia, una pegatina la pared, una pintada, una micción territorial... pero no. muy alterados andan algunos ánimos para encima, hacer bromitas a dos metros de la madriguera.

fueron sólo unos segundos, hasta que decidí volver sobre mis pasos, los vientos del este se removían inquietos y podrían helarme en cualquier momento. deshice lo caminado con idéntica actitud, ¡prieto el culo, impasible el ademán!, hasta pisar acera segura.

en ese momento lamenté no haber marcado la cumbre, ¿o sí lo hice?. pensaba en ello, al tiempo que mis pies buscaban un lugar donde templar el ánimo con una infusión. a mi derecha fui dejando al siempre laborioso Moncho Jones, con sus piedras e historias. “gran conversador”, me dije, un tipo diligente, que cualquier día descubre unos tirantes enterrados desde la época de los celtas. (iré a las jornadas que organiza este fin de semana, a ver si nos sorprende con alguna cosilla, tienen mejor pinta sus piedras, que el concello por dentro). en Cambre, parece que la época de esplendor cae lejos.

andaba en esas cavilaciones acera abajo, hacia la cafetería de la esquina, cuando se anunció un nuevo peligro. Barcala, (¿el barrio? no, el poli),seguro, rodeado de los suyos, caminaba en el vértice de la patrulla; todos se desplazaban con tal seguridad, que parecían caminar a cámara lenta. Sergio Leone, John Ford... los grandes maestros del western me habrían envidiado, “ es Wyatt Earp!!!”, (se me escapó), ahogué el susurro con mis manos, simulando tener frío y los dejé pasar. reprimí un ¡buenos días agentes!, que habría sonado nervioso y delator.

ya en la cafetería, y con un té entre mis manos, sonreí relajado. el camarero bullía tras la barra, “Jones” removía piedras y papeles en el museo, “Wyatt” pateaba calles; en la cueva se cruzaban expedientes y power points y afuera un coche de reparto anunciaba su paso.

tuve la certeza de que sólo dos personas en el mundo, vivían ese instante sin dar palo al agua, una tomaba té, a la otra le guardan el despacho.

el reloj anunció las 11. que efímeras son las certezas.

me siento bien

mails llenos de buenas intenciones, comentarios disparando a ciegas, invitaciones a dar la cara...
últimamente pasan tantas cosas en este blog (algunas no resuenan más allá del mail) que yo... me siento dominado por el apetito venéreo.
siento tal frenesí, que en la soledad del parque, temo por la doncellez de mi camping gas.
agradecido por tan hermosas palabras, os dejo este regalo. guap@s.
os la cantaría yo mismo LIVE, pero ya sabéis que soy muy tímido.



ÚLTIMA HORA:

el programa, parte II

10. ahora le metemos el relleno necesario en todo programa:
plan general (bla, bla, bla, bla) vía ártabra (¿os preguntáis que cojones es eso? pues... es una cosa que es muy buena, y que haremos también, algún día) AVE (como si fuera nuestra responsabilidad) Aeropuerto (en estos puntos conviene ser muy impreciso, así nunca nadie nos pillará en un bando equivocado)

11. algo fundamental: un poquillo de cachondeo para fardar en las reuniones metropolitanas:
Playa fluvial de tres kilómetros en el Mero.
Ampliación del museo arqueológico de Cambre y hermanamiento con el Museo Arqueológico de El Cairo (aquí el Ramón se nos viene arriba y encuentra hasta restos de castros piramidales).
Subvención a los funcionarios del café de las 11. (esta es una petición por mail).
Creación de una nueva casa de la Cultura de 60.000 metros cuadrados (otros 120.000 euros del actual proyecto a tomar por culo) en... bueno, en el Temple diremos que en el Temple, en Sigrás lo mismo, en A Barcala igual... luego ya veremos, que igual no hay sitio.

12. y si vemos que nos queda un poco chusco, revisamos planteamientos de otros programas, otros partidos y otros lugares y según veamos las cosas: cortamos y pegamos.

después llamamos a un primo que sabe usar el photoshop y el word y ¡listo!

ahora viene la parte fundamental, ojito con esto que la cagamos:

elegimos cuatro puntos de referencia con los que machacar en campaña:

atención al ciudadano (esto dará mucho juego)
compromiso (aquí uno se pone poético y emociona hasta a los de fuerza nueva)
auditoría (aquí nos ponemos dogmáticos y nos tapamos la nariz)
modernidad (asumiendo como propias las subvenciones que aún no nos han dado)

bien, nos falta el slogan, que con los ejemplos- basura hasta la fecha, bien nos valdría:

“ahí vamos por Cambre” el otro slogan finalista era “polo río Mero vai unha troita de pe”.

y la foto de campaña: sonriente, pero con mirada firme, evitando las expresiones bovinas y las caras de “se me ha escapado un pedo”, todo muy próspero y muy carismático.

y ya está. Elecciones ganadas, que otros han ganado con menos.

el programa. parte I

puntos:

1. oficina de atención al ciudadano y teléfono 010 atendido por el propio alcalde saliente y de modo vitalicio, nadie como él para justificar lo injustificable, (llama una señora para quejarse de una zanja y termina llorando emocionada al teléfono, cantando el “alabaré”).

2. depuración y optimización (viva la semántica, arriba el eufemismo) de algunos elementos claves para el buen funcionamiento de la administración, (eso que quería hacer Avelino y no le dejaron, pero yo lo digo así y no suena tan mal, como más europeo).

3. reunión semanal del grupo de gobierno para, brevemente, deletrear todos juntos C-O-M-P-R-O-M-I-S-O.

4. auditoría del concello, (no me miréis así, es algo normal cuando alguien debe administrar recursos que desconoce), de este modo tan sencillo, podremos estar seguros de como están algunas cositas y de cuanto parné tenemos para dar alegrías.
(claro que a alguno igual le sale urticaria en el suelo municipal, o a saber donde).

5. cambio de logo del concello: en respeto a nuestra gloriosa tradición, cambiaremos el actual, por una improvisada zanja, mucho más ajustada a nuestra “cuestión identitaria”.

6. petición a la federación europea de natación, para considerar las posibilidades de organizar los campeonatos europeos de cualquier estilo o todos juntos en el mítico “Charco da Barcala”. ¿qué no nos lo dan? no importa, ponemos una placa en la puerta, nos hacemos unas fotos en la Opi, y listo. al menos, le habremos hecho publicidad y la gente sabrá que tenemos piscina (igual van y se apuntan).

7. medio ambiente: conferencia internacional de Al Gore, lanzada al mundo desde la cambre friki party, nos vamos a fundir hasta el presupuesto para tapas, pero quedaremos guapísimos en las web cam, (si no nos alcanza le pedimos prestado a Coruña, que con Gore por aquí, vendrá media corporación aplaudiendo como las foquitas de la casa de los peces).

- punto importantísimo: si Al Gore pide darse una carrerita por el paseo del Mero(estas cosas que tanto les pone a los yankees), ni hablar del peluquín, le soltamos a Koki, que lo maree un rato con una de sus charlas de economía, y problema resuelto -

8. como vamos a andar ya justitos de pasta y como los promotores ya no andan para muchas alegrías bajo cuerda (que tiempos aquellos), a partir de este punto, toca vender humo y tirar de subvenciones.

9. aquí otro tema clave: ¡nos vamos a acordar de pedirlas! ¡incluso puede que las solicitemos en plazo! para ello vamos a preparar a un miembro/a del equipo, para que, y como si de un pitt bull se tratase, ataque a todo lo que se mueva y huela a subvención. nota: para el adiestramiento inicialmente íbamos a traer a César Millán, pero como nos gastamos toda la tela en Al Gore, pues nada, tiramos de libros de las bibliotecas municipales. problemas en este punto: que no tengamos libros de pitt bull, pero bien nos valdría un foxterrier nervioso o un palleiro cabreado.

TO BE CONTINUED...

momentos de relax

andaba yo ojeando la prensa (tarde, pero a tiempo) y me encontré con la noticia del coche de Touriño, no se que me tiene más preocupado, el precio o el minibar, que según leo, ha costado más de 6.000 euros.
vaya, si eso es común en la clase política, explicaría muchas cosas.

bueno, como esto empieza a ser como el salón de mi casa, pues nada, asi de paso os dejo algo, ¿por qué? porque me da la gana.
además dicen que la música amansa a las fieras... para quien quiera entenderlo...



mañana más, kokis aparte, hasta puede que muestre al mundo mi programa.

saludos desde el parque.

Quo vadis Koki?

cuando lo conocí, hace años ya, pensaba que estaba ante una luminaria: buena familia, intachable currículo, honorable administrador del conocimiento, líder de generaciones futuras y domador de números, nada menos. lo admiraba, sin conocerlo, porque uno siempre admira lo desconocido, lo misterioso y las universidades siempre me han resultado lugares extraños, llenos de secretos. sitios donde para ser alguien, hay que ser alguien, y donde el Ser, es sinónimo del Saber. ergo, por cojones, un universitario y no digamos un catedrático, debería ser brillante, respetable e intachable (y un poco cabrón, quien lo sufrió, lo sabe). lamentablemente, hay miles de ejemplos que demuestran que cabrones hay muchos y los brillantes-intachables andan escasos.

koki no me encaja en ninguno de esos perfiles, no me parece un cabrón (y si me lo pareciera no lo diría aquí) y tampoco creo que sea brillante, no en la acepción clásica de la palabra, no brilla, no resplandece, no ilumina... ni con su conocimiento, ni con nada que pueda salir de su Ser. koki en realidad defrauda, al menos esa esa es la impresión general. si alguien más bien mediocre como “el jefe” gana en la distancia corta, koki, presuntamente brillante, se desploma. debería hacérselo mirar.

y no es por su verbo atropellado, resultado de millones de pensamientos, que agolpados, luchan por salir; no es por su escaso sentido práctico, importador de ideas forzadas con calzador; tampoco porque, como un niño chico, necesite hacer ostentación de cuanto tiene, para reafirmar lo que es, su problema es otro y con difícil remedio: koki no escucha, y si lo hace alguna vez, es para oírse a si mismo comentar sus propias reflexiones.

koki, el presuntamente brillante koki, tiene otro problema: koki quiere ser alcalde y esa obsesión centellea en sus venas, obligándolo a abandonar el territorio en el que se mueve seguro, la imprecisión, impulsándolo en la necesidad de hacer más, de aparentar mejor, de parecer... brillante.

porque koki no es como xena, nada simpática, pero laboriosa, koki es un monaguillo parlanchín y perezoso, que sueña con ser cura, mientras se lustra los zapatos de charol.

ahora anda enredado en cosas vecinales, tratando de financiar ese carisma que el azar no le ha dado, sintiéndose más alcalde a cada metro conquistado, porque koki tampoco es realista. las virtudes nunca vienen solas.

hace unos días (o esta semana, el mail que he recibido no es demasiado preciso) recibía a un empresario de El Temple, que pretendía expresarle su preocupación por la intromisión de algunas asociaciones de vecinos en su sector, con actividades de todo tipo apoyadas desde el concello, comprometiendo aún más su supervivencia en la situación actual.

koki, el presuntamente brillante koki, decidió convocarlo a un careo con los representantes de las asociaciones, de modo que en la defensa de sus derechos, se viese en la obligación de enfrentarlos a los intereses vecinales. extraña lección de liderazgo; escondiéndose valiente tras los vecinos (entre ellos yo) que deseamos también de un modo legítimo, ahorrarnos unos euros en el día a día.

este salomón de mercadillo, ventiló la legitimidad de cada cual, dejando que cada cual se la ventilase, unos pensarán que como juez imparcial, aunque lo más probable es que fuese como apocado pilatos.

no juzguemos las razones, analicemos el hecho: independientemente de quien reuniese más argumentos, si su pensamiento (el de koki) era el de apoyar a los vecinos (más numerosos) frente al empresario, ¿no habría bastado con decírselo en una reunión individual?, posiblemente si, pero desde luego habría sido menos efectista.

koki, el presuntamente brillante koki, capaz de astillar unos cuantos miles de euros en unas “tapas de cambre” que ha debido comer solo él, capaz de cambiar el dinero del concello de cuenta, a otras de mayor interés o de fantasear con invertir en bolsa el dinero del contribuyente.

koki, desde el cariño, si de verdad eres tan brillante como se anuncia ¿a qué esperas para demostrárselo al mundo?.

y mientras piensas, escribe en la pizarra de tu despacho cien veces:

No volveré a dejar comentarios de elogio en mis propios artículos de la Opinión
No volveré a dejar comentarios de elogio en mis propios artículos de la Opinión...

o puede que fuera de La Voz, pero el caso es que se cuenta que lo hiciste, y yo... me lo creo.

in tonecho we trust

mientras trabajo en el minucioso programa electoral que servirá para llevar al poder al partido que lo compre en subasta (había pensado en repartir la tela, pero va a ser que no), me ha llegado por mail un escaneo glorioso ¡un programa de elecciones pasadas!
revisarlo ha sido divertidísimo, y a falta de un estudio detallado con ayuda de especialistas, extraigo las siguientes conclusiones:

es un monumento a la imprecisión.
es una recopilación de falsedades.
el slogan es una mierda.
el “escaneador” es un artista, al que le gusta el sepia.

algo así sólo puede haber sido confeccionado por:

un mentiroso manipulador.
un inconsciente.
un optimista, con un extraño sentido del humor.

avanzando aún más en el análisis, podemos descubrir algunas curiosidades:

(recordemos que este programa tiene como poco 5 añitos)

1.hay cosas por cumplir (aún).
2. hay cosas que no se cumplirán nunca.
3. otras que no son competencia del concello, así que su aparición solo puede ser el resultado de un error, o de la ignorancia (vale, también puede que de la manipulación).
4. hay cositas de relleno, porque quedan “chachi”.
5. algunas propuestas son el resultado de una sobremesa, generosamente regada con licores del país, (esos momentos donde uno se cree sus trolas).
6. hay unos cuantos “actos de voluntad” que son auténticas tomaduras de pelo: plan general, vía ártabra...la historia interminable.

también podremos encontrar verdaderas astracanadas, pero como ya he dicho, tiempo tendremos de analizar el programa punto por punto y si no tengo tiempo, pues nada, le pido al PP uno de esos panfletos sobre “promesas incumplidas”, (le sobran),que como le salieron bien un año, pues nada, a repetirlo, para que queremos ideas nuevas ideas, si podemos cortar y pegar.


cortar y pegar... otra de mis sospechas en la confección de programas, pero puestos a sospechar...

sospechas tras leer el programa:

- son tontos.
- después de tanto tiempo siguen sin saber de que va el juego en política local.
- después de tanto tiempo saben que los programas sirven para limpiarse el culo.
- tienen más cara que espalda.
- tienen un problema con la palabra COMPROMISO, no la entienden, no saben su significado o se la pasan por el puente de piedra.
- son buena gente, con buena voluntad y muchos problemas para hacer sus sueños realidad.

un poco de sal en la herida: el slogan de programa que siguió a este y que cautivó a las masas en las pasadas elecciones era: “faremos máis”, ¿no habría sido más apropiado “haremos algo”?.

propongo un slogan para esta legislatura (ya lanzados) “echaremos al jefe” y luego seguidito otro, “dimitiremos todos”.

seamos claros, con ejemplos como los del programa y su comportamiento en los últimos 25 años, el jefe a demostrado ser un... personaje singular, pero muy alejado de lo que se espera de un buen gestor, incluso de un gestor regular.

si los demás no lo han ahuecado en tanto tiempo... menudas lumbreras.

ahí vamos, lanzados, en pleno siglo XXI

y ahora un reflexión al aire ¿por qué nos fiamos de unos tipos que en un porcentaje preocupante son el vivo ejemplo de la mediocridad y el arribismo?. tenemos lo que nos merecemos.

investigando conductas

siiiii!!! hoy toca

Fin de semana, pocas ganas de escribir, pero sus dejo un regalo, y pido un ejercicio visual.
Mientras suena la canción, podéis imaginar a ese par de machos castigadores que tenemos en el concello (especialmente El jefe y Koki, que los demás son hombres de familia) preparándose esta noche para salir a desmayar.
Ante el espejo, en gayumbos, mientras se echan masaje (esas cosas que hacen que uno se sienta muy muy macho) y repitiéndose para sus adentros... "si nenas, esta noche salgo a matar..."
Estoy seguro de que ellos sabrían apreciar la canción, bailándola con mirada desafiante y sensuales contoneos ante el espejo.
Yo la otra noche lo hice y llegué a sentirme tan sexy como Mick Jagger, lástima que en el parque, solo el camping gas sea testigo de mis sensuales progresiones.

Sigo trabajando en el programa, pero por lo ojeado estos dias, creo que el mejor gag que puedo crear, es escanear el programa sin restar, comentar o manipular nada. todo un momumento a la falta de seriedad.

Ahora si:

Might as well face it, youre addicted to love!!!

Ahí jefe ahí! perdónales la vida!!!

trabajando en el programa

Con las sugerencias que me van llegando y otras de cosecha propia, estoy configurando un programa electoral, de cara a las lejanas elecciones.
la norma utilizada en su configuración, es que no hay norma, no importa lo que se proponga o lo irrealizable que sea.
en Cambre todo es irrealizable, incluso lo más sencillo.
es un trabajo minucioso, que requiere de mucha paciencia y alguna tila, porque estoy haciendo una comparativa con programas electorales viejos y... ¡no se ha cumplido nada!, bueno si, una cosa, que ellos seguirían chupando del bote.

ah! para los que ya se relamen, el programa no es para mi, no pretendo pedir la independencia o montar algún partido, yo never, never, never, me dedicaré a la política (pero por un precio obsceno puedo cambiar de idea, eso siempre).

el programa se lo enviaremos a las sedes de nuestros amadisimos políticos, a ver si alguno...

desde aquí lanzo también la siguiente INVITACIÓN:

a los que nos leen (hablo de sus distinguidas excelencias) ¿alguno se ATREVERÍA a responder a una batería de preguntas?
desde el respeto, sin faltar, sin ánimo de ofender, pero preguntando lo que YO considere de interés.

será via mail, los que acepten tendrán que enviar confirmación a mi correo, yo enviaré las preguntas y ellos las respuestas.
es así de sencillo. ¿alguien se atreve?.

honestamente, creo que no.

pero por esperar...

me reservo la posibilidad de enviar la invitación a participar a sus mails personales.

quien sabe...

voy a llamar a esta sección:

no tengo ni idea, pensaré en un nombre.


a ellos les dejo este regalito, de su amigo, que lo es:

un momento de relax

una de espias

Anda la cosa mala y yo paranoico. Ayer caminaba de regreso a casa y aún no había comenzado a remontar la Cuesta de la Tapia, cuando justo donde el socavón eterno, ese que parece una parada del metro, me di de frente con seis coches del benemérito cuerpo de la Guardia Civil y al menos 12 de sus orgullosos representantes. Cojones, que susto.

¿Por qué siempre que nos mira un poli pensamos que hemos hecho algo mal? Yo al ver a 12 sentí una ligera indisposición y como retratado cobarde que soy, a punto estuve de emboscarme en una zanja hasta que pasara el peligro. Aguanté, inusualmente, y seguí con mi paso, recordando las lecciones de nuestros representantes: ese modo de caminar apretando el culo, esa forma de mirar sin ver nada... me sentía como un espía literario pasando una aduana en la Unión Soviética. “No los mires, no los mires” me repetía mentalmente. En estas apareció una vieja con paso más firme y decidido que el mío y resolví acoplarme en su estela, que a mi a valiente no me gana nadie.

Los dejé atrás, pensando que este juego del blog cualquier día me mata. Desde que me dijeron que Lord Milito suspira por mis huesos no duermo, desde que me encuentro a Barcala (¿el barrio entero? no, el poli) rondando el Coors no vivo. Ayer por la mañana me di de frente con Xena y Poco yo en amor y compañía y casi me da un paralís. Coño, los veo por todas partes.

Tantos años viviendo aquí sin encontrarme con un solo de nuestros excelentísimos representantes y últimamente, se me manifiestan incluso en sueños. El otro día por ejemplo, soñé que tras colgar la foto de un coche mal aparcado en el blog, el buen Lord, aparcaba en la zona de minusválidos, imposible. Bueno, también tuve un sueño tórrido con Xena, que no contaré aquí; no creáis, yo también tengo mi corazoncito.

Seguí caminando de regreso a la seguridad de mi parque, era tarde (para alguien tan prudente) y la noche descendía despacio. Giraba ya a la derecha, dejando atrás la calle Constitución con sus obras y cuando una oronda figura se definió entre las sombras. Lo reconocí al instante; vigilante, con ese brillo en la mirada que recuerda a los leones del national geographic ¡el juez patata!, implacable, inflexible, con la vista fija más allá, como si estuviese enfilando su presa. Ahí me entró un escalofrío, su señoría, nunca perdería de vista cráteres y zanjas a la ligera, miré en la misma dirección que él, intentando adivinar el peligro. Varias personas parecían discutir mientras observaban un papel, “funcionarios” masculló el juez entre dientes, “mas obras”, añadió, “aquí va a haber hostias” me dije, y aceleré el paso buscando el parque cercano, que el juez es mucho juez y es mejor no tocarle los adoquines.

Tres metros dentro del parque y seguro en mi territorio, me giré, para observar la situación, preocupado por la integridad de los funcionarios. Desde allí vi pasar al de los comerciantes, rezongando como siempre, a un funambulista haciendo equilibrios entre los restos de acera y al vigilante juez, henchido como un pavo, evitando el daño en el último momento. Incluso creí ver a un miembro de la corporación, pero era temprano para ver fantasmas.

Entre las sombras del Ramón Barba, ya en mi refugio, pude sentirme en calma. Intentaba contarle a mi colega el camping gas todo lo ocurrido, cuando una madre cruzó el parque, paso rápido, con su niño de la mano. “mamá, ¿por qué hay tanta policía hoy aquí?”, “es por el Rey hijo”, “¿y que ha hecho el Rey?”. Cuanto daño están haciendo las “galescuelas”.

musica para emboscarse

Blog Action Day

La pobreza. Hoy escribo por encargo, debería avergonzarme al reconocerlo, pero es así. Normalmente me olvido de estas cosas hasta que llega un día señalado, o hay un telemaratón, entonces me remuevo incómodo en la silla y siento la pulsión de hacer algo, de cambiar el mundo, por suerte, rápidamente me domino y vuelvo a mi rutina, sin complicarme la vida.

Hoy andamos en lo mismo, pecadores impenitentes. Alguien me ha recordado que es el Blog Action Day y me ha pedido que escribiese: “papá, si hasta Leyre Pajín lo ha hecho”. Ahí me duele, lo reconozco, al final, en mi pecado va mi penitencia y no puedo aguantar sin dar mi opinión.

Semana de la pobreza, día de la pobreza, algunos podrían decirnos aquello de “cojones, ojalá fuese solo un día o una jodida semana”. Al primer mundo le pone mucho este juego, ponemos un nombrecillo eufónico, unas camisetas con un número, y venga a escribir, unos por que queda guay y muy moderno, otros con la mejor intención... yo lo hago porque me lo ha recordado mi hijo y porque así me convierto por un instante en Bono el de U2, incluso por segundos, puedo sentir cierta fiebre mesiánica.

Seamos claros, en solo unos días, las potencias mundiales se han puesto de acuerdo para salvar del crack a un puñado de bancos, arrojando unos cuantos fardos de billones a sus arcas, comprando acciones, consolando ejecutivos deprimidos, suspirando por las bolsas; en cambio en decenas de años, en siglos, hemos sido incapaces de establecer acciones concretas que salvasen del crack a millones de seres humanos, que al contrario que los bancos, nunca se han metido en esa situación por jugar al monopoly.

Si ya lo se, suena asquerosamente demagógico, porque si los bancos se van a la mierda, nosotros galopamos detrás, en cambio el pobre es pobre y en su pobreza, solo puede arrastrar como mucho, a su familia. ¿Y cuando nos afecta? cuando nos molestan con sus quejas o se les ocurre cruzar el estrecho en una barca de mierda. Que esta gente, no aprende. ¿Qué podemos hacer nosotros? Dejemos a nuestra conciencia galopar tranquila y a los ejecutivos de los bancos curar su depresión comiendo en Montecarlo.

Es triste, corrosivamente triste, pero a estos caimanes que nos gobiernan, les ha bastado el leve lloro agorero del Financial Times, para sacar dinero hasta de la cartilla de la abuela, ¡Y yo que creía que llegábamos a fin de mes con lo justo!.

Ahora todos sacan pecho y pasta, en una especie de coral “será por cartos carallo”, cuando antes lloriqueaban por un 0,7 de mierda, que según algunos, costaba mucho asumir. Podemos compensar la deuda de los bancos, pero nunca la de los países más empobrecidos, faltaría más, da más pena un Fortis con sudores fríos, que un somalí con hambre.

Lo dejo, que me encabrono, conmigo, con ellos, contigo... somos unos tipos que le niegan la sal al vecino, con una habitación llena de sacos de 50 kilos, “por si un día pasa algo”.
Pues ese día fue ayer, es ahora, en este instante, que no muy lejos hay gente deletreando la palabra pobreza, por no tener mucho más que llevarse a la boca.

Pero nosotros seguiremos hablando de crisis, protegiéndonos de comentarios como este, pensando que quien lo escribe, lo hace porque alguien le mandó y además, es sólo un día.

¿crisis? No hay mayor crisis que la de la conciencia.

Y ahora cierra la página, yo lo haré. Sinceramente, no se que otra cosa podríamos hacer...

yo confieso

Una sensación extraña. seguramente por culpa de todo lo ocurrido en los últimos días, pero hoy, en muchos momentos, me he sentido incómodo, incómodo con el blog, incómodo con la situación y un poco perdido.

Primero fue la sensación de que alguien acecha, con el colmillo afilado y mirada enrojecida, esperando a escupir su veneno, ¿para desacreditar el blog?, ¿para dañar a las personas a las que hacen referencia?, ¿para conseguir todo a un tiempo?.

Me niego a ser la herramienta de nadie, aunque supongo que mi anonimato es una hoja con doble filo, un filo impersonal que hace que algunos cedan con alegría ante sus bajas pasiones.

Se equivocan los que creen que haría lo que fuera por recibir muchas visitas (algún mail me ha llegado en esa dirección), seamos honestos, esto es un blog sobre El Temple, sobre Cambre... una minúscula gota de agua, en el océano de la red. Recibir trescientas visitas al día, o diez, es algo simplemente anecdótico, así que no echaría de menos a algunos idiotas que por aquí aparecen en ocasiones.

Me gusta el blog, la sensación de comunidad, de válvula de escape, de juego, pero sin perder el norte ni la educación. Este espacio, creado por casualidad, nunca será una referencia en internet, que no somos tan importantes, pero al menos, dejemos que sea ese lugar de encuentro, en el que pasar un rato agradable y cantarle las 40 a más de uno, o dos.

Que esa es otra cuestión a estudiar, lo mal que se han tomado algunos, acostumbrados a la impunidad, que aquí la gente se cachondee a costa de sus torpezas. En realidad, mis queridos monstruos, la gente ya lo venía haciendo mucho antes, a grupos de a tres y con un café delante, la única diferencias es que ahora, hay cientos de sonrisas cómplices, que otorgan con cada click.

Esta tarde volví a arrimarme a mi árbol, ese en el que siempre escribo y me senté a observar, había gente aquí y allá, y cuando ya me apalancaba, un escalofrío recorrió mi espalda. Sentí el reflejo de levantarme y ponerme a caminar, algo incómodo y con una punzante sensación en la nuca. Creo voy a cambiar el parque otro lugar con menos curiosos. Como ya dije alguna vez, no es que me parezca demasiado relevante que mi identidad se sepa, aunque como en todo, algunas cosas perderán su gracia una vez derribado el muro del anonimato. Alguien dirá, “boh! pense que era el alcalde”, algunos se sorprenderán mucho,otros nada y al día siguiente, nadie se acordará; y yo seguiré escribiendo, igual de responsable e irresponsable que ahora. No escribo para divertir a las familias, lo hago porque me da la gana, del mismo modo que vosotros entráis en el blog porque os sale de los huevos y dejaréis de hacerlo cuando la rutina desgaste el interés. Así de simple.

Últimamente no puedo ni ver culitos tranquilo en el Coors, la arpía de mi suegra ha descubierto el blog (cuanto daño hacen esos cursos de iniciación a la informática) y tiene sospechas, la muy bruja. Es capaz de largarlo todo a su “amigo” el alcalde, como cotorra que es. Me odia, intensamente, desde el mismo día que supo que me ayuntaba con su hija. Creo que quería matrimoniarla con un tipo que era concejal en Carral (y un poco gilipollas) y aún no lo tiene superado. Dame unha pena.

Sin parque, ni culitos que ver tranquilamente, acabé sentado a orillas de la ría, cerca del puente, viendo pasar a críos en bici, señoras llevando gatos con correa (palabra), tipos de gorra y ipod, cisnes en pareja jugándosela sobre espumosas aguas sorteando botes de actimel, plásticos de procedencia indefinida, e incluso una mesa de playa, boca abajo, que hace tiempo dejó de cumplir la función para la que fue diseñada.

Cuanta mierda en la ría, que no es lo mismo que decir, que mierda de ría, una barca “eolo”, flota entre aceite, mientras a su lado, un pez muerto, se esfuerza por llegar a la orilla. Recuerdo las palabras de los que juran que se bañaban a sólo unos metros, sonrío al imaginar las estúpidas explicaciones que darían otros, para justificar que las cosas llegasen a este lamentable punto “o precio do progreso”, progreso no sé, pero evolución, la justa.

Mirando como la mesa se oxidaba en la orilla, pensé que las cosas son así, uno las crea para cumplir un fin, pero nunca sabe donde estrellarán su final. No todas las ideas terminan pisando rojas alfombras, algunas terminan abruptamente, y de la forma más inesperada.

Me levanté y volví caminando al encuentro de mi camping gas, recordando perfectamente la razón por la que empecé este juego, empeñado en que esta bitácora no termine tirada entre la basura de la ría, como una mesa de playa, a la que por cierto, nadie va a sacar del margen izquierdo del viejo puente, con una excusa.

G9. Continuacion

Detrás de tan majestuosa presencia, fueron marchando todos, rodeando la mesa ceremonial. Alguien preguntó, “bueno, ¿fala alguén ou comemos xa?” una campanilla lo interrumpió. El último en llegar, tras colocarse bien la chaqueta y mirar el horizonte afilando la mirada, anunció con voz pausada, “Voy a hablar!”, “cajámola, vai soltar un pregón” dijo alguien, “pois ponte de peeé!” contestó otro entre risas “que xa está de pé, carallo!” respondió un funcionario protector.
En ese instante reinó la confusión y el cruce de afiladas puyas, hasta que la voz del bigotudo volvió a tronar: “pois eu tamén quero falar! para abrir esta xuntanza da asamblea revolucionaria metropolitana”, “a ver ese bongó que non comemos hoxe” gritaron varios a coro.

El tiempo volvió a detenerse y el espacio se dividió en dimensiones, mientras uno discursaba impostando la voz y alzando la barbilla emocionado, tres elogiaban a la camarera, dos más cuchicheaban en un aparte y el sargento de bigote contaba a dos atentos barbados, “talmente como o estou contando, os peces do meu lado da ría ¡suicidanse!, tal cual, morren de amor”, “caraaaalloo” respondieron los barbados, con un brillo cómplice en la mirada.

y allí los dejé, los funcionarios en una mesa lateral, donde solo se bebían refrescos y uno de los asesores apoyado en la barra, tratando de convencer al mesonero sobre la conveniencia de ofrecer tapas a los comensales “lovienlondresunavezquefui”.

y comieron, bebieron (poco) brindaron, fumaron, llegaron las anécdotas de la sobremesa (en ese punto la sensibilidad de una de las asistentes la obligó a excusarse) con más discursos y brindis, muy jaleados por los funcionarios asistentes.

estaban en pleno “tú eres mi colega tío” y “dame un abrazo joder, que yo te quiero”, cuando un alguien señaló “bueno, llaman del Ideal, ¿que les contamos?”.

“deixádemos a min” gritó el sargento incorporándose, “quieto oh, que te perdes” le dijeron, “que fale o das motos, que fala polos codos” se escuchó a un alborozado y sonriente coro.

“Pois veña, ala vou” soltó mientras era jaleado por todos.

“Unha comisión. Dilles que queda convocada una comisión para evaluar o aquí comentado, e analizar con detalle a complicada e intrínseca situación económica mundial. Esa comisión, composta por expertos, vaise reunir con carater extraordinario, e tamén ordinario, con fin de discutir o que aqui se discute, e chegar a conclusións beneficiosas para o home, o mundo e o universo mismo na sua esencia coyuntural e macroeconómica. Ademáis acordamos por unanimidá constituir o foro económico-financiero-social-sostible da área metropolitana, de esta e de todas, que se vai reunir... unha vez... eu que sei, unha vez o mes, o duas, xa veremos, para seguir avanzando no firme compromiso social, que hoxe firmamos. He dicho”.

Una cerrada ovación aprobó sus palabras, clausurando oficialmente la reunión. Se retiraron, inflamados y satisfechos, cada cual a su casa, o eso al menos juraron al auparse a sus monturas.

¿Los funcionarios? se quedaron a ¿repasar? los apuntes y acordar los pasos a seguir... ¿primer paso? constituir una comisión permanente de crisis, por supuesto, 10 días después. Que con suerte, todo se habrá arreglado.

G9 metropolitano. diario de un lider.

El mundo se sostiene por algo más que unas complejas leyes físicas provocadas por la caída de una manzana o por péndulos dubitativos.
el mundo, el planeta tierra, es lo que es, gracias a un equilibrio energético universal que nos sostiene, como de puntillas, en ese fiesta de borrachos que es la danza cósmica.

El mundo, le monde, the world, il mondo (que bonita canción), el domingo aguantó la respiración esperando respuestas, esperando esperanza, que son dos palabras condenadas a mirarse; es lo que hay.

Todo comenzó a primera hora de la mañana, 13:00 horas, en un lugar misterioso que no revelaremos para no chamuscarle la exclusiva a todos los demás. Iban llegando, como en un coordinado desembarco, con gesto grave, y alejados de cualquier ostentación. Únicamente portaban lo necesario: coches oficiales, chóferes, asesores, sus tres funcionarios de rigor y un discreto coro de palmeros.

allí estaban, puntuales, gracias a ese dominio del espacio y el tiempo, que les permite llegar con holgura a todas las citas, al menos, nadie nunca les ha dicho que llegan tarde.
Oleiros, Cambre, Culleredo, Carral, Abegondo, Bergondo, Sada, Arteixo...

14:30 y todos en armonía, algunos molestos por las dificultades de aparcamiento, “no hay suficientes plazas de minusválidos ni líneas amarillas, he tenido que aparcar bien el coche, es inaudito” dijo uno en tono airado, “sobra acera, aparcaras sobre ela como fixen eu...” dijo un recortado funcionario acompañante.

“¿estamos todos?” gritó otro, cansado de esperar en protocolaria manada a la puerta del local, “a numerarse!, como facíamos na mili” ordenó uno de bigote, un, dous, catro... sete... oito... ¿oito?, ¡falta un! ¡mecajina! que tropa, así non hai dios que faja unha revolusión desente”, gritó el improvisado sargento; “dádelle un bongó pa que se calme oh” se escuchó, “quén carallo falta?” inquirió un tercero con hambre.

La situación se descontrolaba, cuando el eco de un trueno se anunció en la lejanía, “parecequevaallover” dijo un avispado consejero cambrés, “tranquilo, es el que falta, que está llegando” respondió una voz femenina. “¿Dios?” volvió a preguntar el cambrés.

En ese instante, el trueno aumentó su intensidad hasta hacerse ensordecedor, “losabiaesdiosquevieneareunirseconnosotrosyesesindudadessucorodeángelesanunciadores” volvió a insistir el consejero, “mira, ou calas, ou vas pa casa” respondió uno de barbas que estaba a su lado.

Los ángeles anunciadores detuvieron sus Harley ante la comitiva y tras ellos un coche negro abrió su puerta para que bajara el último de los convocados.

Un ohhhh! general pareció oirse, “ oiches? eso está prejrabao de toda la vida”, deslizó un puntilloso, “si, alcalde, que ya sabes que yo fui locutor y se de comunicación, revistas y pregones, eso es sin duda, un sonido pre-grabado con un sistema digital de alta definición blue ray” dijo uno de Culleredo, colorado por la emoción.

Mientras, el recién llegado se abría paso, caminando despacio, sonriendo a izquierda y derecha... “¿cando se vai poñer de pé?” dijo alguien “pero si xa está” se escuchó más allá, “que pelaso ten” (otro sonido pregrabado, recuerdo de tiempos anteriores).

CONTINUARA...

el G9 se ha reunido, estamos salvados

tranquilos, no es un error, ni g7 ni gaitas.
el G9 es lo que está de moda, de hecho, el mundo entero los contempla en estos momentos esperando las indicaciones necesarias, para encontrar el rumbo.

el G9, ese grupo de pensadores de élite formado por los responsables del área metropolitana, Coruña, Oleiros, Culleredo, Cambre, Arteixo, Carral, Abegondo, Bergondo y Sada, han decidido juntar sus cerebros ¿para donarlos a la ciencia? NO.
para redefinir la ciencia misma.

como véis en la foto hay más sillas que nueve, pero cada alcalde ha llegado acompañado a su vez de su coro de asesores (+tres funcionarios para llevar la impedimenta y tomar apuntes).
la reunión se está desarrollando en un refugio secreto, (que sólo conoce el metropolitano, la opinión, el ideal, la voz de galicia, el correo gallego, radio oleiros, el financial times y la radio municipal de rianxo) y ha comenzado con un sentido discurso de Losada, cuando termine de oirse a él mismo, los que queden despiertos comenzarán a comer, después vendrán los postres, los cafés y los chupitos... luego la rueda de anécdotas sobre puticlús y después, tras cantar solemnemente el miudiño, una gloriosa salva de ventosidades, anunciará el inicio de la reunión.

según el orden del día, el primero en hablar será Koki, con su esperada ponencia:
"elmundoenterosevahacermierdaporculpadelashipotecassubprimeylapolíticaneoconservadoraqueesunacosaquehacebushyquequierehacermccainyquesiledejanvaahacerobamaperomenosqueobamaesunpocoraritoyademásesnegroydicelosadaquetieneunatepasadocoruñésperoyonolehariamuchocasoporquelosadacreequecoruñaeselombligodelmundo".

el resto de las ponencias se desconocen por ahora.
mañana ampliaremos noticia con todo lujo de detalles.

me supera

Y supera a todos los que intentan seguirle, me anula, igual que ha hecho con otros, igual que anula a los suyos, incluso a los que no lo son. Se ríe, de ti, de mi, de ellos, de nosotros, se ríe de todo y todos y aguanta, con ese brillo en la mirada, que sólo tienen los taimados zorros viejos, que saben que no gana el que corre más, ni el que va primero. Gana el que gana, y punto. Él sabe como hacerlo; y sonríe.

Tampoco creo que conspire cada noche pensando en burlarnos, pero lo hace, experto conocedor de un terreno que él ha creado, lentamente, durante años. Un caos en el que él es el jefe, un desorden en el que sabe ordenarse y ordenar como nadie, una niebla confusa que engulle a los más inquietos, convenciéndolos muy pronto, de que lo más conveniente, es no acelerar demasiado el paso. Total, ¿para qué?.

¿La clave?, repetir el ciclo año tras año, lo mismo, de lo mismo, de lo idéntico, de lo que fue y de lo que vendrá, así de ese modo, siempre nos llevará una vuelta de ventaja.

Ayer, en otro de sus cíclicos alardes de impunidad, se ventiló a gusto en la prensa. ¿Problemas con el tufo del agua? obsesiones de los vecinos, nada importante. Los vecinos somos así y él lo sabe, que para eso nos rastrilla la huerta desde hace años, una panda de neuróticos del carajo, que igual nos parece que huele mal el agua, que la vemos negra. Somos así, volubles como una rueda.

¿Que se pierden 120.000 euros del proyecto de la Casa de la Cultura?, bueno jefiño, bueno, que al final salimos ganando, porque en la nueva casa y en otro sitio, perdemos la pasta, pero ganamos espacio. Cojonudo, yo jiño mejor desde que lo sé, así que ya no hablaré de que la cultura en Cambre, está en manos de esa centella de las letras que es casi llego, perdón, poco yo.

Y el tipo, feliz, orgulloso, “sooobraaao”. Con dos cojones, a ver quien es el listo que se lo discute. ¿cubi y pipe? desde Epi y Blas, no recordaba una pareja más sosa, demasiado concentrados en mirarse el ombligo. ¿xabi? mal momento, en este instante está ocupado enseñando a las sirenas a cantar en “galego lusofónico”. Después tenemos a uno contando bolardos por el Temple y otro que algo de ruido hará, si no le levantan antes la sesión. ¿Quién nos queda? ¿alguien de dentro? a ver, koki sabe sumar y restar, o eso cuentan, lo podemos disfrazar de coco de barrio sésamo y que le explique al jefe la diferencia entre “ahora tengo 120.000, ahora no los tengo”, pero no lo hará.
Estoy casi seguro de que leerá esto y... koki, no lo harás... entre tú y yo nen, no hay huevos, que te entiendo nen, valiente el último, pero no lo harás.

El viejo zorro dice que entró en el concello cuando solo había tres funcionarios... y que algunas instalaciones son tercermundistas... entre estas dos frases, se establece un espacio temporal, que maneja a su antojo, si le conviene “ha pasado mucho tiempo y esto ha crecido mucho”, si no conviene, “no hemos tenido tiempo suficiente para hacer algunos cambios”, si señor, con dos cojones.

Ya no me hace jodida gracia como cuenta las cosas, parece que hablase de otro lugar, una arcadia feliz donde él nunca tendrá la culpa de nada... y me jode que siga sonriendo, y continúe desviando responsabilidades, como siempre ha hecho, como siempre ha sabido, como siempre le han permitido.

Ahora está más preocupado por saber quien huevos lo incordia aquí, que por poner remedio a las cosas que aquí se cuentan, o el sentir que aquí se manifiesta.
Sigues sin entenderlo, no es culpa mía, es TU puñetera culpa. JEFE.

el pelouro

Hay cosas misteriosas en el enigmático campo de la política municipal. Una de las que más me ha llamado la atención siempre: el proceso de selección para ir en las listas.
No descubriré nada, si digo que las listas se configuran según atávicos instintos, afinados durante siglos. ¿Quién no ha hecho una lista alguna vez?. ¿Recordáis los partidos del recreo?.

Primero, el dueño del balón, “el jefe”, ese siempre jugaba y si se ponía chulo, incluso escogía equipo... o balón al río,(que nunca tiraba, por la cuenta que le tenía). Después los buenos, antes de que los pillara otro, ni te caían bien (te jodía que jugaran mejor que tú) ni tú a ellos (además sabias que el día que ellos tuvieran balón, te iban a dar por culo, a ti y al río), pero ahí estaban, mínimo uno, o dos, porque no faltaba el colega que te gritara “elige a aquel, que es un máquina” esas concesiones, sin contrastar, siempre fueron un riesgo, y siguen siéndolo.

Después, los menos buenos, pero que tenían hermanas que sí lo estaban, y claro... era una inversión que nadie tenía cojones a cuestionar. Por último, los paquetes de relleno, no le darían al balón ni aunque fuese más grande que la cabeza de Padín “el pelouro” (el abusón de clase) pero eran necesarios para completar el equipo (a uno de estos siempre se le ponía de portero -a no ser que el hermano de la maciza tuviera guantes-).

Bien, pues tras esa dura negociación, y si aún no se había terminado el recreo, ya tenías equipo, o casi, porque en ese momento, reparabas que Padín te miraba con cara de haber jiñado mal... y claro, Padín ¡a jugaaaar!.

A los demás no les gustaba un carajo, pero todos callaban, que Padín no sólo era grande y con mal genio, además tenía pandilla y era prudente llevarse bien con todos. En el sofisticado campo de las relaciones estratégicas, detalles como ese, siguen marcando muchas decisiones. Cuánto se aprendía en los recreos.

Primer problema: dónde ponerlo, de portero no, que eso estaba pillao y no era plan que rompiera un poste con la cabeza. ¿De defensa? tampoco, mejor ahorrarle puestos conflictivos, que un caño le provocaba un disgusto y la liaba parda. ¿Delantero?, los cojones. A él le encantaría, pero entonces no ganaríamos un partido sin amenazar al portero rival (y eso, a esa edad, aún se evitaba).

Así que para Padín inventábamos una nueva posición en el campo, “el medio estorbo”. fundamental a sus ojos, donde podría mostrarse expeditivo en el cruce... pero en realidad inútil, porque a esa edad juegas a la inglesa, bombeando balones por encima de su formidable “pelouro”, quedando así reducido el riesgo.

Conclusiones: Padín desfogado y su pandilla tranquila. Los buenos hacían su trabajo metiendo algún gol, tu soñado cuñado paraba alguna (que aplaudías generosamente); sonaba el timbre, dando por finalizado el partido y tú escupías en el suelo tras recoger el balón, (muy sobrao), mientras elogiabas a Padín, “Qué bien has estado joputa”.

En política municipal es lo mismo, el problema es que ya no quedan concejalías “estorbo” y colocar al “pelouro” de turno, es cada vez más complicado. Menos en Cambre, aquí el dueño del balón juega sin equipo rival.

Esa es la única razón que explica que en una de las áreas con mayor necesidad de sensibilidad y mano izquierda, pueda alinearse a Miss simpatía, amable, próxima, educada y equilibrada, capaz de construir las frases más contundentes para mostrar su rugosa capacidad de liderazgo. Frases regadas de un riquísimo léxico, al que no podemos, en nuestra admiración, evitar aportar nuevas posibilidades: chirri, pavo, potorro, parrús, pilón, chichi, chocho... nuevos vocablos que humildemente le sugiero, y que en su voz sonarán como una hermosa melodía, de esas que tanto le gusta entonar en Karaokes.

A este Cristo con pistolas, en pleno despiste o despistada en pleno, todo le huele a quemado desde el mismo día de las elecciones. Activa y militante, no disimuló los malos humores, cuando el resultado se torcía y desde entonces, trata de enderezarlo a su estilo.
Sutil, como una tanqueta, en una subasta de huevos de Fabergé.

Ayer fue noticia, enfadada (que raro) por falta de recursos, ¿los suyos propios? va a ser que no. Seguramente habría preferido conducir una escavadora por la Cuesta de la Tapia, pero sus asuntos son otros, y aún no se ha enterado. A ver quien tiene cojones a decírselo.

Cuentan los susurradores, que le queda poco, que otro de verbo más pausado ocupará su lugar y que a ella habrá que buscarle acomodo.

La única vez que cambiamos al “pelouro” de sitio, fue para ponerlo de portero.
Ese día tiré el balón al río.

las noches son para dormir

¿Os imaginais que nuestro querido concello fuese un internado?
¿cómo serían las noches? vale, detalles escabrosos aparte y tomando como referencia lo escrito aquí durante los últimos meses... este sería más o menos el resultado, de una de esas... noites do moucho.
sí, se lo pasarían bien y todo, por un momento, hasta he sentido envidia. luego recordé lo sufridos que son y se me pasó.

por cierto, ya sé que era "polvos de Cambre" una campaña de nuestros amables rectores para mejorar el esperma cambrés, a la vista de los últimos resultados del sondeo nacional (estatal para Xabier).
lo que ignoro es el método que van a utilizar, pero conociéndolos... nos la pica un pollo, fijo.
que curioso un pollo picando... me callo. ya está bien de conflíctos avícolas por esta semana.

a quien corresponda

Estimada señorita


imagínese en mi voz, el timbre de una voz amiga, como si de un amable consejero se tratase y comprenda, que no he hecho otra cosa que velar por sus intereses.

no me crea por ello merecedor de altos honores, no es mi motivación la de un errante caballero, fue más bien el consejo de alguien a quien respeto y quien de usted, siempre ha hablado con hermosas palabras.

mi señora, cuando ayer el injurioso comentario fue revelado al mundo en esta bitácora, me encontraba yo inmerso en otras intensas actividades domingueras: siesta, fútbol, cerveza... no diré que drogas y mujeres, porque esos tiempos me son lejanos ya, que los hubo, (puede notarlo usted, en lo atropellado de mi escritura).

el asunto es que hasta esta mañana y sobre la una, nada supe del crimen y como mi identidad no es pública (puede insultarme por ello, que me pone mucho) resultó complicado que alguien pudiese advertirme sobre el particular.

y ahí me vi, a la una, en la mesa de mi oficina y con el comentario latiendo en mi ordenador, sonreí, que quiere que le diga y entendí entonces esos humos de ferrocarril del oeste que llevaba soltando su excelencia desde primera hora de la mañana.
¿tanto ruido por un comentario tan simple? créame que tras valorarlo, nada juzgué ofensivo, era descaradamente exagerado, no ocultaba las intenciones caricaturescas y toda caricatura es estridente, ¿wonderbrá? ¿y qué?, es peor lo de alguno de los “vecinos de edificio” que están por comprarse un jes extender... ¿gallina ponedora? vaya, hay pocas cosas más fáciles de caricaturizar que los andares de alguien, créame, mi hijo lo hace conmigo, no es un drama. ¿salía su nombre?, estamos de acuerdo, es inadecuado.

por eso, siguiendo la política manifestada en este blog en anteriores ocasiones, resolví borrar el comentario y buscar al injuriador, para matarlo a palos.
así, como se lo cuento, pues tan malo es mi carácter, o peor.

en esas andaba y ¡zas! me llegó su correo, amable, bien redactado y con tanta terminología jurídica que mi pobre mail lo confundió con spam (este punto lo juro, señora mía, con la mano sobre las sagradas escrituras) por lo que no advertí su presencia, hasta bien entrada la tarde.

mientras lo leía, iba recordando las enseñanzas de un viejo profesor de internado, que aseguraba que no quería recitadores, Él, formaba hombres del mañana, apuntalando cada lectura del Quijote, de la Ilíada, cada frase de Virgilio o Cicerón, con sólidos valores morales, que habrían de servirnos en la vida, como si de virtudes cardinales se tratase... que Tío.

bien, pues aquel Excelente hombre siempre repetía: “nunca una queja por una injuria, debe armar más estruendo que la injuria misma, ser más amenazante o más corrosiva, pues en este desequilibrio nacerá la confusión y en la confusión ya nadie recordará quien es el injuriador y quien el injuriado”.

cuando uno pide una satisfacción o la exige,(como en este caso), debe hacerlo de un modo firme, estoico, sin dar demasiadas explicaciones ni perderse en artificios, que lo único que consiguen es avivar el fuego del chisme, siempre tan cálido para la chusmilla mortal. fíjese que sencillo habría sido: un comentario ya sentenciado por quien sinceramente la respeta, un mail correcto y firme, (sin aliñar), por su parte... Séneca habría estado orgulloso de nosotros.

¿hace ruido un árbol al caer en medio de un bosque si nadie lo ve? esta pregunta me tortura desde niño... ¿por dónde iba? ah si, Séneca, bueno, a él también se le torció algún alumno... en fin.

creo que he perdido el hilo, algo muy normal, si pensamos que empecé a escribir la carta ayer lunes y la he retomado hoy martes, a las 12:02 pm, mientras abrazo a la madre de todas las resacas,esta noche me he bebido los ríos, las fuentes y los regatos pequenos que inspiraban a los poetas... no me juzgue mal, ni se alarmen los fatalistas, que un día es un día y ayer celebraba... no recuerdo, ¿mi cumpleaños?, ni idea, ya me lo recordará alguien... qué se yo.

le pido disculpas señorita y prometo buscar a responsable para apalearlo y después orinar generosamente sobre él, se lo prometo; para que los restos de su terrible acción descansen sobre la tierra, esperando a ser enterrados.

fíjese, lo que más lamento es descubrir la ausencia de sentido del humor, en alguien a quien tanto le gusta bromear, lamento no haber sido más rápido, pero no me gano la vida con el blog, es un vulgar entretenimiento, una travesura. lamento su sufrimiento y lo respeto, aunque creo que nace de una muy mala interpretación de los hechos. lamento que me pida esta rectificación, porque estratégicamente es un error aún más grave que cualquier comentario. lamento su mail, en cada punto y cada coma. lamento tener moderar los comentarios, para que las chanzas sobre este asunto no sigan evolucionando. lamento tener que lamentarme.

y me disculpo, mientras me encojo de hombros, aún sorprendido por lo ocurrido.


respetuosamente suyo.




P.D. ayer este blog batió su record de visitas en un solo día... gracias por esa generosa y prudente promoción a gritos.

Me gusta este sitio

Me gusta El Temple, ese sitio donde por más obras que se hagan, siguen faltando plazas de aparcamiento, el lugar donde tenemos pista de tenis sin red, canastas sin aro, asociaciones de vecinos que quieren ser partidos políticos, partidos políticos que se comportan como asociaciones de vecinos, asociaciones de empresarios que en realidad son comerciantes y comerciantes preocupados por parecer políticos .
Un lugar fantástico donde los niños sueñan que los grifos a veces echan pepsi y que en la ría hay terribles monstruos mutantes capaces de zamparse a una gallina y que por eso, es mejor no meter los pies en el agua.

Me gusta El Temple, me gusta, porque me encanta aparcar de culo y adoro esa sensación de que, estando Coruña al alcance de la vista, si me quedase sin coche, la sentiría jodidamente lejos. Me gusta, porque adoro oír a los aviones zumbando sobre mi cabeza, mientras pienso que los del Burgo están más acojonados que yo.

Amo El Temple de un modo intenso, cuando al volver a casa en avión, puedo ver mi calle desde el aire, para después aterrizar en Santiago por exceso de niebla, dándome un bonito paseo de regreso en Bus.

Me encanta esa hermosa arquitectura de bloques soviéticos, me chifla que la gente no sepa a quien votar porque son nuevos y terminen votando al SOE porque confunde al jefe con un Paquiño barbado.

Me divierte llamar a la casa de las Palmeras “el ayuntamiento” aunque nunca se viese al “jefe” por allí y después, cada vez que quiera tramitar algo me coincida con la hora del café o que, para certificados “serios”, tenga que darme un paseito hasta el ayuntamiento “de verdad”.

Me encantan las casas de la NVI, encantadas para mi hijo, en ruinas para otros, la biblioteca del futuro (dicen), aunque no faltará el político iluminado que decida darle un uso que se escape a la comprensión del común de los mortales y hasta es posible que antes, un incendio fortuito les ahorre semejantes quebraderos de cabeza.

El Temple, la piscina en verano, las terrazas, y los fuegos del Burgo, que no son nuestros, pero bien nos valen a falta de otras actividades. La guardia civil, protección civil y la policía de proximidad.

El Temple, las buenas cafeterías (que malas también hay), los comercios y las zanjas, otra vez las zanjas. Nunca faltará un atasco sin municipales o un coche en doble fila que le recuerde al del Bus, que por mucho que digan los matemáticos, un elefante no pasa por el ojo de una aguja.

El Temple. Visitas del jefe en loor de palmeros, Koki tapeando mientras parece oírse el armónico sonido de una lira, Pé, chaleco reflectante incluido, jugando a la ruleta con las tuberías del gas... Sin olvidar las manifestaciones para salvar la ría, con sus piruetas aritméticas (10 personas, 90 banderas), donde se podrán ver a otros políticos más preocupados por figurar, que por estar.

El Temple me pone, incluso con esos ridículos alegatos por la independencia, o nuestros vigilantes jueces a pie de obra, me gusta. He llegado a comprender los estúpidos garabatos en las paredes que alguien se empeña en llamar graffitis: me mola que “Riki quiera mazo a Leli”, o que alguien tenga “power”.

Me agrada este sitio, porque somos diferentes, menos pretenciosos que esos estirados de Oleiros, menos estresados que nuestros vecinos de El Burgo. Somos el lugar donde tres familias en una cafetería, pueden hacer más ruido que un botellón de 200 adolescentes en la plaza del Humor, sin que por ello, nadie pierda el hilo de la conversación.

Por eso me gusta El Temple, porque no terminamos de saber si somos la cara de Cambre o el culo de Coruña. Pero estamos en ello.