esta semana he tenido muy poca información. ocupado en desfacer mis entuertos, (ya que los políticos no lo hacen por mi), he reducido mis visitas furtivas a los puntos calientes del concello, incluso mis susurradores han estado mas silenciosos que de costumbre. tampoco viene mal algo de paz. soy como un lama “pelao”.
esta mañana me he levantado eufórico, al principio un poco espeso, pero tras la rutinaria deposición, me he venido arriba, ligero como el viento, feliz y bien descansado. la alegría, esa tristeza drogada, ha hecho presa en mí, dispuesta a castigarme con un poco de buen ánimo y lo va consiguiendo. no negaré que ha ayudado el hecho de que en la cafetería han cambiado el informativo por un canal de perreo y que todo periódico decente ha sido secuestrado por manos extrañas. nada de lo que quejarme. ya siento el Zen.
desde mi posición, y por más que me esfuerce, no veo obras, no hay zanjas, ni grúas, ni desocupados obreros, no veo al juez patata, siempre vigilante, no está Wyatt-Barcala, ni ninguno de sus reflectantes guerreros, como mucho, algún rezagado de protección civil, que esos nunca fallan, aunque su inactividad sugiere también, tranquilidad. Ohmmmmm.
es tal mi estado de relajación esta mañana, que estoy por deponer de nuevo, (aunque soy de esos clásicos que nunca deponen en casa extraña), tanto emboscarme y al final, soy un vertical observante de las tradiciones.
por momentos, me siento como mi respetado conocido Moncho Jones, él en su museo, tranquilo, profundando en misterios pasados mientras soporta a inoportunos visitantes, profanadores de la tranquilidad, a los que despachar con una amable conversación, tres cigarros y un libro.
curiosa paradoja la de Moncho, aún no he oído a nadie decente rajar de él, todos respetan sus conocimientos y beben de sus conversaciones para después, con cara seria y en otro lugar, repetir lo aprendido como un lorito. eso de saber de historia, nunca ha garantizado comer caliente, pero queda muy bien en las sobremesas, mientras uno aspira despacio el humo de un cigarro y desmaya al auditorio con su saber.
coño, la paradoja, que aún no la he despejado: Moncho sabe, Moncho es guay, Moncho habla (a veces por los cubitum), Moncho enseña, Moncho entretiene. vale, supongo que lo normal, para alguien que está en su puesto.
que sí, que ya voy con la paradoja: mientras el pasado cultural de Cambre despierta en manos ilustradas... ¿sigo?. no, que se me enfadan y en una de estas, el guerrero del pecho-palomo se manifiesta ante mi en su caballo bávaro, dispuesto a defender su grey. (pero que cambie la banda sonora, le va mejor algo de Meat Loaf).
cojones, ya empieza a bullir en mí el veneno y me había prometido no hacerlo,(menos mal que sólo he mencionado a pecho-palomo y no a su fiel palafrenero), mierda, ya lo he dicho.
empiezo a tenerme por imposible, soy como un perrillo fila brasileño, o un huesudo escorpión, por más que me empeño, el Zen ese no fluye en mí.
quiero ser tranquilo, quiero ser sabio, quiero ser prudente y dejarme unas patillas como las de Moncho. cuentan que en cierta ocasión, una beata americana de paso por el lugar, viéndose en las puertas del Museo - urna, sintió en la presencia del conservador tal aura de santidad, que le arreó tres croques al pedrusco de la puerta.
después se marchó, buscando un tipo de barbas al que darle un abrazo.
ohhmmmmm. nada, no va.
