Una sensación extraña. seguramente por culpa de todo lo ocurrido en los últimos días, pero hoy, en muchos momentos, me he sentido incómodo, incómodo con el blog, incómodo con la situación y un poco perdido.
Primero fue la sensación de que alguien acecha, con el colmillo afilado y mirada enrojecida, esperando a escupir su veneno, ¿para desacreditar el blog?, ¿para dañar a las personas a las que hacen referencia?, ¿para conseguir todo a un tiempo?.
Me niego a ser la herramienta de nadie, aunque supongo que mi anonimato es una hoja con doble filo, un filo impersonal que hace que algunos cedan con alegría ante sus bajas pasiones.
Se equivocan los que creen que haría lo que fuera por recibir muchas visitas (algún mail me ha llegado en esa dirección), seamos honestos, esto es un blog sobre El Temple, sobre Cambre... una minúscula gota de agua, en el océano de la red. Recibir trescientas visitas al día, o diez, es algo simplemente anecdótico, así que no echaría de menos a algunos idiotas que por aquí aparecen en ocasiones.
Me gusta el blog, la sensación de comunidad, de válvula de escape, de juego, pero sin perder el norte ni la educación. Este espacio, creado por casualidad, nunca será una referencia en internet, que no somos tan importantes, pero al menos, dejemos que sea ese lugar de encuentro, en el que pasar un rato agradable y cantarle las 40 a más de uno, o dos.
Que esa es otra cuestión a estudiar, lo mal que se han tomado algunos, acostumbrados a la impunidad, que aquí la gente se cachondee a costa de sus torpezas. En realidad, mis queridos monstruos, la gente ya lo venía haciendo mucho antes, a grupos de a tres y con un café delante, la única diferencias es que ahora, hay cientos de sonrisas cómplices, que otorgan con cada click.
Esta tarde volví a arrimarme a mi árbol, ese en el que siempre escribo y me senté a observar, había gente aquí y allá, y cuando ya me apalancaba, un escalofrío recorrió mi espalda. Sentí el reflejo de levantarme y ponerme a caminar, algo incómodo y con una punzante sensación en la nuca. Creo voy a cambiar el parque otro lugar con menos curiosos. Como ya dije alguna vez, no es que me parezca demasiado relevante que mi identidad se sepa, aunque como en todo, algunas cosas perderán su gracia una vez derribado el muro del anonimato. Alguien dirá, “boh! pense que era el alcalde”, algunos se sorprenderán mucho,otros nada y al día siguiente, nadie se acordará; y yo seguiré escribiendo, igual de responsable e irresponsable que ahora. No escribo para divertir a las familias, lo hago porque me da la gana, del mismo modo que vosotros entráis en el blog porque os sale de los huevos y dejaréis de hacerlo cuando la rutina desgaste el interés. Así de simple.
Últimamente no puedo ni ver culitos tranquilo en el Coors, la arpía de mi suegra ha descubierto el blog (cuanto daño hacen esos cursos de iniciación a la informática) y tiene sospechas, la muy bruja. Es capaz de largarlo todo a su “amigo” el alcalde, como cotorra que es. Me odia, intensamente, desde el mismo día que supo que me ayuntaba con su hija. Creo que quería matrimoniarla con un tipo que era concejal en Carral (y un poco gilipollas) y aún no lo tiene superado. Dame unha pena.
Sin parque, ni culitos que ver tranquilamente, acabé sentado a orillas de la ría, cerca del puente, viendo pasar a críos en bici, señoras llevando gatos con correa (palabra), tipos de gorra y ipod, cisnes en pareja jugándosela sobre espumosas aguas sorteando botes de actimel, plásticos de procedencia indefinida, e incluso una mesa de playa, boca abajo, que hace tiempo dejó de cumplir la función para la que fue diseñada.
Cuanta mierda en la ría, que no es lo mismo que decir, que mierda de ría, una barca “eolo”, flota entre aceite, mientras a su lado, un pez muerto, se esfuerza por llegar a la orilla. Recuerdo las palabras de los que juran que se bañaban a sólo unos metros, sonrío al imaginar las estúpidas explicaciones que darían otros, para justificar que las cosas llegasen a este lamentable punto “o precio do progreso”, progreso no sé, pero evolución, la justa.
Mirando como la mesa se oxidaba en la orilla, pensé que las cosas son así, uno las crea para cumplir un fin, pero nunca sabe donde estrellarán su final. No todas las ideas terminan pisando rojas alfombras, algunas terminan abruptamente, y de la forma más inesperada.
Me levanté y volví caminando al encuentro de mi camping gas, recordando perfectamente la razón por la que empecé este juego, empeñado en que esta bitácora no termine tirada entre la basura de la ría, como una mesa de playa, a la que por cierto, nadie va a sacar del margen izquierdo del viejo puente, con una excusa.
