Con suerte me darán dinero para vicios. He intentado colarle al concello 300 euros en dietas en concepto de "viajes ilustrativos por las autopistas del conocimiento" y nada, no coló. Uno incluso pensó que hablaba de drogas, ¡a mis años!. Hombre, si fuese hace un tiempo...
Bueno, a lo que iba, no me dará para un descapotable, pero me quedaba esto, o currar de au pair para algún concejal, y esas plazas son de acceso limitado y están ocupadas.
Mientras yo me forro, otros se achantan, o lo hacen a medias, parece ser que han acordado que a gallinas no les gana nadie, y que aunque les encantaría endiñárela al Jefe, finalmente van a ser prudentes y a dejar que todo siga igual. O casi. Al monseñor en principio le van a tirar abajo los presupuestos, por mucho que alguno le haya mentido. La del viernes promete ser alegre.
Victorias menores, pero algo es algo.
Lástima que con tanta intriga palaciega, perdamos tiempo, dinero e ilusiones. Al final son como los perrillos, que se van olisqueando el culo mientras piensan guarrerías, finalmente nadie se decide, y todos vuelven a su rincón a lamerse... bueno, esta analogía está siendo un poco escatológica, ¿no?.
Pues eso, en principio, y sin contar el modelito que pueda llevar la Tanqueta, que nadie espere emociones fuertes en el pleno mañanero del viernes.
Tengo una sensación extraña, es martes y me siento como un lunes, encabronado. Suerte que me acaban de animar la mañana con una gracia que... no, que va, no puede ser verdad. Es imposible. Vale, pensándolo bien es más que probable que el individuo es capaz de eso, ¡o más!, ya os contaré, tengo que contrastar. Ahora pongo anuncios y tengo que tirarme el rollo ese del rigor, a ver si alguno va y me confunde con un periodista y me arrean una subvención para que me calle.
Dios, vivir de subvenciones, eso es lo mejor. Conozco a algún idiota que lleva media vida intentándolo y a algún cineasta pelao que lleva toda la vida haciéndolo.
Mi única esperanza es que Arita o el Linier me den unos durillos, una dádiva, un no sé qué... un qué sé yo... definitivamente, abandono toda esperanza de forrarme con esto.
Ah! el dimisionario del Pp al final resultó ser el Secretario General*, (el de aquí). Me gustan los organigramas de los partidos políticos, con sus presidentes, secretarios generales, barones, topos, tipos, tipas, tránsfugas. Uno sabe cuando un partido es serio, si tiene o ha tenido un tránsfuga, aliado, liado o por aliar. Eso da clase y ayuda a marcar paquete , que uno llega al bar a arrearse un coñac y le pregunta la feligresía, "¿oes e como vai o asunto do trasfuga?", y uno contesta solemne, "ímolo capar", y ya está todo dicho y la ronda pagada.
Uno sabe si es alguien, cuando es traicionado. Si ni para eso sirves, mal asunto.
Ley VII del Emboscado: "Me la llevé al río, pensando que era mozuela, y resultó ser un tránsfuga, que por poco me la cuela".
* Apunte: Está diseñando una lista para las próximas elecciones, y ya tiene algún nombre, así que los interesados que se den prisa, que se rifan los primeros puestos. Nº1... ¡bah! Ahora no lo largo. Otro día, cuando lo sepa, que ya me he columpiado bastante por hoy.
P.S. ¿Podéis oír ese sonido?, si, soy yo forrándome: ¡Clink! ¡money!
