El relato imaginario de una situación real.
Quien estuvo allí, lo sabe.
Mi nombre no importa, como no importa rango, puesto, o ocupación. Importa que estuve allí, y que ya me atrevo a hablar de ello. Ha llevado su tiempo.
Ocurrió hace meses, era de noche, he olvidado el día. Fue una de esas reuniones que hacemos ocasionalmente, y en las que brindamos por todo, por todos y aún por la prosperidad del mundo, pero en las que sobre todo, hablamos de nosotros. Porque estas cenas festivas suelen estar precedidas por un pacto tácito: “no hablar de trabajo”, en el que tácitamente nos jiñamos, aunque para ello tengamos que utilizar un lenguaje en clave. Metáforas, símiles, perífrasis, todo vale. Somos funcionarios, entonces el ombligo del mundo. Nuestras cosas molan. A todos. Le molan incluso a la chusmilla mortal de contrato por obra. A esa gente no sólo les molamos, además nos envidian.
La cosa se presentaba bien, ya desde casa. Uno delante del espejo se prepara y planea mil perversiones. En mi rotunda virilidad, no puedo evitar sentir cierta excitación antes de una cena. “Hoy pillo cacho”, me repito ante el espejo, pero en voz baja, no sea que alguien escuche. Me miro, me peino, me perfumo y practico la “mirada Pierce Brosnan”. ¿Qué soy yo?, un macho, yo soy un macho, un depredador. Uno repite eso tres veces, y le ataca al morro hasta a Angelina Jolie.
Me lancé al punto de encuentro a la hora convenida, un local de la NVI, donde se cena a gusto, pero que tiene el peligro de un nombre engañoso. Uno de esos locales que por su denominación, pueden provocar un caos si una factura se deslizase de un bolsillo cualquiera. Yo había avisado en casa, “es un restaurante”, “¿con ese nombre?”, preguntó la inquisición, “si mi cielo”, (suavizando el tema), “en casa antes de las 12”, bramó el tribunal, “sí mi vida, sí mi bien”, (un macho da siempre la razón, si hace falta la regala, y luego llega a la hora que puede, con excusas planeadas).
Allí estábamos, en ruidosa manada. Una visual sobre el panorama y volví a reafirmarme, “mal se tiene que dar”, pensé, relamiendo mi perversión, ignorando una vez más que la estadística en los últimas cenas no miente: 0 = 0. Pero un macho no se rinde. ¿Y qué soy yo?, un macho, yo soy un macho, un depredador.
Comenzó la cena, conmigo disimulando lascivas intenciones, haciéndome el simpático, contando gracias. Como la cosa no progresaba en dirección alguna a pesar de mis esfuerzos, decidí explorar otras posibilidades, ¿nos reiremos al menos?, bueno, allí estábamos todos. Xena y Pé vigilaban y se vigilaban, “Bien, en cualquier caso, podremos provocar una pelea, seguro que no sería difícil”, susurraron mis adentros. Sonreí. La ocurrencia podía salvar una noche que empezó a decaer peligrosamente, cuando un grupo de jóvenes artistas amenazó con animarnos con sus cánticos. Juro que en ese momento me vi en casa a las 12.
continuará...
