Los lunes no deberían ser lunes, creo que debería ser fin de semana hasta el martes, claro que entonces el miércoles sería un lunes, el jueves un martes... y el viernes... bueno, el viernes seguiría siendo el viernes, hay costumbres que es bueno respetar.
Entre las costumbres que más me gustan y que respeto con más placer, (descontando por supuesto las propias del sábado), está la de conspirar. ¡Que terapia!. De verdad que aún no me explico como he tardado tantos años en abrirme un blog. Supongo que las cosas se nos ocurren cuando toca, no antes y rara vez después, al menos en mi caso.
Para vuestra felicidad e incomodidad de algunos, hoy os voy a relatar un hecho singular, que bien habría querido para mí, en los estrictos años de internado. La función de un tribunal. ¿De justicia? no, del otro, ya sabéis cual.
Empiezo por una historia que me contaron hace poco y que no tiene que ver con nuestro humilde pueblo, repetid conmigo: no tiene que ver con nuestro humilde pueblo. Aunque no pondría la mano en el fuego.
Me contaba un atribulado funcionario hace unos días, (mientras visitaba yo otra parte del mundo), la siguiente historia: "Está el jefe de las obras de aquí que tiene un hijo medio lerdo, como no servía para trabajar, lo puso a estudiar, hasta concluir que ni para eso tiene alcance. El chaval es flojo de espíritu, se despista con el tañido de una campana y su única fijación es el tamaño del alerón de su coche. Bueno, pues su padre decidió que el niño haría carrera municipal y lo presentó a una plaza de palista. El retoño sólo había visto una pala jugando con los lego, y no le gustaba el cacharro por no tener alerón ni "subúfer". El asunto es que a la plaza se presentaron palistas de los de verdad, gente ruda criada al tran tran de una retro-escavadora. Importante experiencia, currículum sólido, ganas de trabajar, ¡pero! hete aquí, que el ilustrísimo e imparcial tribunal, no encontró a ninguno capacitado para cubrir la plaza, ¡y!, quedando esta desierta y siendo urgente la contratación, tuvieron que echar mano del primer inútil que pasaba por allí, y si este era hijo del jefe del asunto este de las obras municipales, pues mira. Mejor entre amigos."
La historia tal cual me la contaron es esa, concluía con el "experto" palista, haciendo prácticas durante días con maquinaria municipal, a escondidas, en una explanada cualquiera, mientras gritaba ¡subidón!, ¡subidón!.
Qué triste, pensé, comprobar que estas cosas ocurren. Siempre juré que eran parte de una leyenda urbana. En Cambre no somos así, aquí somos sofisticados.
Aquí alguien del tribunal pregunta a los candidatos por los temas que le van mejor. Aquí el tribunal, aunque se encuentre con que el inútil no se estudió las preguntas que le habían chivado, le arregla la media con dos 1o. Bueno seamos exactos: se cuenta por ahí, que alguien ahora muy atareado, (que venía por patas de otros lados), sacó (presuntamente) de cuatro notas posibles (contemos a dos "examinadores" externos) 0 - 1 ( menuda lumbrera) ¡9 y 10!, (creciéndose con la presión), luego un quinto atribulado le arreó un tembloroso 5 y "arreglao". ¡A jugaaar!. (Que gran funcionario de Cambre habría sido el enorme Joaquín Prat).
Eso explica, según alguien muy mal intencionado, el acceso a ciertas plazas de algunos personajes que ahora mismo me están leyendo. Exacto, justo los que acabáis de mencionar a mi madre. ¡Tú! el que dijiste ¡ay! yo no! TAMBIÉN.
Pero no nos alarmemos, que estas cosas son leyendas urbanas. Presuntamente, claro.
