Me cuesta escribir cuando no estoy cabreado, los días tranquilos no son buenos, los tristes tampoco, la relajación no ayuda, ni el aburrimiento.
Otro momento difícil para escribir, al menos en mi caso, es cuando estoy preocupado. Las ideas rebotan en mi cabeza, se cruzan con mis temores y soy incapaz de decidir el rumbo.
Normalmente voy dejando pasar la rutina hasta que asoma la inspiración o escucho algo que me irrita, entonces me detengo y escribo. He escrito en cafeterías, en el tren, en el avión, en Barajas esperando a alguien, en El Prat haciéndome esperar, rara vez en el sofá y alguna vez… en el trono.
No me gusta demasiado escribir en casa, necesito ruido de fondo y cosas que ver. Sentarme en una esquina a observar mientras me tomo un té con limón; eso suele ser lo mejor. Lo demás va sólo, la calle es la mejor inspiración. ¿Las mejores horas?, no hay. ¿La mejor fórmula?: Primero se escribe con las vísceras, se guarda y más tarde, a veces por la noche, lo repasa el cerebro. Si el texto es soportable, a la mañana siguiente, se copia, se pega y ve la luz en el blog. Es sencillo, ha terminado por gustarme.
Al principio era mi hijo el que marcaba las pautas, ¿has escrito hoy?, pero los temas terminaron por aburrirle y fue cediendo en la presión. Aún se deja caer, pero menos. A veces lo agradezco. He terminado por hacerle un Blog paralelo con otras historias, es mejor ahorrarle algunos espectáculos. Aunque la idea fue suya, (“papi haz un blog”) nunca ha comprendido muy bien de qué va todo esto.
Me gusta escribir, lo hacía antes, lo hago ahora, lo haré después. Pero hay días que me cuesta y hoy es uno de ellos. Me he impuesto escribir sobre Palestina, analizar la actuación de Israel, de Siria, Jordania, Egipto, Líbano, Estados Unidos, Francia, España… países que en algún momento han mostrado un grado vergonzoso de hipocresía.
He esperado la inspiración y no llega, es tarde, creo que esta vez será ella la que me espere a mí.
