Las manifestaciones son siempre un fenómeno de estudio. Las hay de todo tipo: Festivas, culturales, políticas, casuales; a casi todas va gente y a algunas, incluso, van personas.
En el Temple también nos manifestamos, (que carajo, estamos en nuestro derecho) y es innegable que tenemos unos cuantos motivos para hacerlo, aunque en nuestra conocida modestia, nos cueste echarnos Cuesta abajo a rimar proclamas. Porque nosotros no gritamos, eso para los de Cambre capital, o la Barcala, que son unos rústicos. Nosotros rimamos proclamas y si Remedios la del Coro y su marido Manolo no están de bolo con el Orfeón, pues hasta entonamos y todo. Fíjate lo que te digo.
El sábado tocaba manifa, ¡por la ría! gritaban dos (venidos de la Barcala, por supuesto), ¡salvemos a los delfines! (unos de Cambre, que se ve que hace tiempo que no bajan por aquí) nosotros guardábamos prudente silencio, aún éramos pocos y no era plan.
Eran casi las ocho y se estaba bien, había espacio, el día acompañaba...a punto estaba de bajar el camping gas y hacerme un churrasquillo, (Cambre y Barcala pagando, los demás invitados). Pero entonces llegaron las banderas y con ellas, los abanderados y la jodimos tía María. Ya no importaban los delfines, ni los cisnes mutantes que custodian la fétida desembocadura del Mero. ¿Qué importaba?, las banderas, y eran de colores.
Unos se pusieron a la izquierda y otros, al borde del trauma, a la derecha, pancarta para unos, cartelillos para otros, ¡banderas para todos!, pero distintas, no sea que alguien se confunda y piense que estamos aquí por lo mismo, ¡eso nunca!, a unos se los veía unidos, a los otros, como a un bloque. Todos compactos, en su falta de sentido común.
Así, divididos, aún parecíamos menos, Remedios tenía bolo y aquello no se animaba, así que me senté en la barandilla a curiosear, que los elementos reunidos daban para mucho.
Allí estaban, observándose, enfrentados y desconfiados. “Son moitos” dijo uno, “son menos” respondió el otro, mientras agarraba más fuerte la pancarta; por un momento me animé y pensé que se liaba, pero no. ¿Cuantas banderitas puede agitar una persona al mismo tiempo? a una por mano y otra incrustada en el cráneo, me salen tres, a dos por mano y tres en el cráneo... no me salen las cuentas. Allí conté 797 banderas, dos pancartas y tres pendones (eran de Oleiros y se habían pedido) y no éramos más de 70.
De repente, más colores. Así pude ver una tímida representación verde liderada por nuestra temida Pé Glamour, (que lo mismo abre una zanja que se nos vuelve ecologista) y a una miembro de lo que creímos era una representación de la gloriosa armada española, y resultó ser Koki Knight, vestido de marinero. “Viene a capitanear”, dijo uno, “viene a arbitrar”, dijo el otro, “¿quién juega hoy?” gritó un tercero que llegaba tarde, “por ahora nadie, solo se miran”, respondí, cansado ya de tanto diálogo.
Pero allí no se jugó, como mucho ondeaban las banderas con más alegría cuando pasaba un coche, todos felices, divididos y orgullosos. Cada uno de su padre y de su madre, y por supuesto, de su partido.
¿La ría?, apesta. Pero ese es un tema muy serio y allí no estábamos para eso, ¿a quien cojones le importa la ría? ¿a los que no vivieron?, ¿a los que vinieron disfrazados de convención republicana? (o demócrata, bueno, que más da, allí son todos de derechas).
¿Le importa a los hipócritas de los alcaldes que la contaminan, mientras miran al cielo esperando una solución divina?, ¿Se atreverá algún día alguien a dar cifras y datos sobre la putrefacta verdad con la que nos están apestando?. Yo no, que lo mío es comer pipas en las manifas y rajar en un minúsculo blog mientras le miro el culo a la camarera.
Yo nunca me atrevería a decir que Coruña y Oleiros contaminan la ría sin contemplaciones, por muchas campañas de imagen que paguen o premios que compren a la UNESCO y que Culleredo y Cambre dejarán de contaminar, el día que sus alcaldes sepan deletrear sostenibilidad.
Esas cosas se las dejo a los valientes, que en este barrio hay unos cuantos y de todo pelaje.
Ya lo decía mi abuelo, “hijo, los libros de historia están llenos de héroes anónimos que murieron por sus ideales, sin hacer más ruido que el de sus huesos al caer al suelo”, “¿y los cobardes abuelo?”, “hijo, esos son los que viven para escribirlos y forrarse con los derechos de autor”. Pues en esas andamos.
