.jpg)
La pista de tenis de mi parque no tiene red, ni nadie que la recuerde, y no se siente incompleta. Podría ser un campo de fútbol, de baloncesto, incluso una pista de patinaje. Pero no, es una pista de tenis. Una vieja pista de tenis sin red.
Ha visto saltar a niños, correr a madres, llorar amores. Incluso a espiado algún revolcón veraniego, pero nunca ha visto un partido de tenis. No añora a Nadal, no lo conoce y su invisible red no es más que un recuerdo romántico de tiempos de juventud.
Es una pista de tenis, se nota, hay cierto orgullo en el aire. El espacio entre las vallas que deberían limitar la zona de juego y evitar que una bola se desmadre, está permanentemente hueco, y orgullosamente vacío. Es una orgullosa pista de tenis sin red.
Porque uno puede mantener la dignidad intacta, aún cuando es aparentemente inútil y aparatosamente inoperante. Como un tanque soviético enterrado en un campo de margaritas, que con el cañón oxidado, amenaza la nada con su majestuosa sombra evocando lo que una vez fue. Gritando en silencio con la rabia de batallas pasadas.
Porque una vieja escopeta descargada sigue siendo una escopeta y un reloj parado, acierta flemáticamente, dos veces al día.
La pista de tenis del parque no tiene red, pero nunca dejará de ser una pista de tenis.
Se aferra su identidad, altiva, porque a falta de grandes recuerdos, el orgullo es lo único que le queda, o le han permitido conservar.
