Soy católico practicante, monárquico, de derechas y fanático del Real Madrid. Además soy guapo y provengo de buena familia, algo que no me impide ser amable en el trato, incluso cálido, con los menos afortunados. Lo reconozco, Dios me ama.
Al mismo tiempo mi Mr. Hyde, mi ego emboscado, es un zurdo, egoísta, intrigante, manipulador, apóstata, irascible y cabrón, que se alegra cuando palma el Madrid y a Calderón le queda esa cara de gilipollas. En ese estado, podría incluso votar a Llamazares y celebrar los goles del Barça; recuerdo una ocasión, en la que en supremo rapto de histeria, llegué a plantarme ante una mesa electoral con una camiseta de Romario, mientras agitaba una papeleta de Beiras. Quiso el Grandísimo iluminarme entonces y no fue a más. Pero comprendí que algo malo habita en mí. Un mal que no duerme.
El blog lo ha empeorado todo, el hombre recto de firmes convicciones morales, ha dado paso al turbio personaje de siniestros intereses y carácter volcánico. En mala hora, esto no me lo arregla Ratzinger ni con un exorcismo. Mi abuelo me dijo una vez, “antes de meterte en un lío, asegúrate de tener dos cosas, una estrategia y condones”, el viejo siempre fue un tipo muy prudente y preservativo.
Se me viene abajo el tinglado. Empecé en el blog por casualidad, sin estrategia definida ni un fin concreto y ahora me veo condenado a seguir conspirando. He cogido velocidad y cierta afición a la polémica. Voy lanzado.Cada vez más Hyde y menos Jekyll. Con lo que yo aparentaba de bueno y limpio. Lo peor es que sabía que podía ocurrir. Lo sabía.
Recuerdo que en una ocasión, con apenas 15 años, me colé en una peña culé a ver un
Madrid - Barça. Estaba en Barcelona de excursión con el internado, pateando solo la ciudad, (me parecía una auténtica y peligrosa aventura), cuando caí en la cuenta de que era la hora del partido. Lo decidí, primer bar, primer objetivo, y así fue, todo bien, o casi.
El bar en cuestión era una peña culé perfectamente adornada y con más de 50 integristas del azul y el grana, cojons; eso si que era una aventura. Entonces no era el atleta intelectual que soy ahora, pero pude distinguir perfectamente dos cosas, la bandera del Barça sobre la tele y una diana con la cara de Camacho, había algo de espacio en la entrada, y como toda aquella manada parecía querer agolparse frente a la pantalla gigante (la más grande que había visto hasta entonces), yo decidí quedarme atrás, pegadito a la barra.
Yo, más madridista que don Santiago Bernabéu, ellos, primitivas formas de vida en vulgar azul y grana. Pensé ver el partido un rato y después retirarme hasta el hotel donde ya debían estar echándome en falta, pero me delató el acento. Un acento coruñés que fui filtrando desde ese momento, para sustituirlo por otro de Ourense, que es como más cosmopolita.
Una cerveza, pedí, echándole huevos para rematar la aventura, pero no coló. La gracia de que el retaco de 15 pidiera una cerveza corrió por el bar como un reguero de pólvora y en cinco segundos, todo culé en 80 metros, me miraba divertido. ¿Gallego?, preguntó alguien, ¿del Barça? dijo otro. Observé al curioso tribunal que en un ruidoso silencio esperaba respuestas. Aquello parecía Isla Tortuga y yo un pobre incauto a punto de caminar por el tablón. En ese momento rugió por primera vez ese superviviente cruel que llevo dentro, “Visca el Barça!” el bar estalló de júbilo “y Visca Catalunya!!!”, suerte que no sabía entonces decir “Lliure”, porque en tres segundos les monto un referéndum.
Un corto de cerveza llegó a mis manos, una bufanda a mi cuello y un sitio en primera fila. No me costó demasiado insultar al árbitro y lamentar aquel gol de falta de la estrella del Madrid, maldije a un rubio balcánico, para mayor alegría de mis nuevos amigos.
Llegó el descanso, y con él un profesor en misión de caza y captura, finalmente no me había alejado tanto del hotel y mi incursión en tierra extraña había concluido.
Recuerdo el alegato en mi defensa de la gente del bar (“es que es muy culé y hoy juega el Barça”), y sus sonrisas cuando al despedirme dije que ya nos veríamos un día en el “can nou”. Después tiré un dardo a la diana.
Caminando de regreso al hotel, en silencio mientras el profesor me sermoneaba, fui recomponiéndome. Gento, Puskas, Kopa, Pirri, Camacho, Juanito, Del Bosque, Stielike, Santillana, Don Alfredo... ¡si yo soy del Madrid!.
Si, más madridista que Bernabéu... pero lamenté el gol y tiré un dardo a Camacho.
Dos cosas aprendí aquella noche, una, que los culés son mucho mejores que su equipo, dos, que en mi vida habría de coleccionar muchas bufandas diferentes, tantas, como situaciones comprometidas.
Aunque aquella la guardo con cariño.
